Я что, уже бывал здесь раньше?

Нет, конечно. Просто похожее место… очень.

— Пойдем, Горчаков! — Хельга дернула меня за рукав. — Будешь стоять с открытым ртом — я сама тебе врежу.

Я молча направился к двери. Точнее, к забавным деревянным створкам, едва достававшим мне до середины груди. Будто кто-то специально вырезал их под старину и местный колорит — а то и вовсе просто-напросто стащил из какого-нибудь разрушенного салуна. Наверняка еще лет сорок назад такие стояли в этой части Штатов чуть ли не на каждом перекрестке.

Только теперь ковбои сменили коней из плоти и крови на железных.

Я будто попал в какое-то старый фильм в жанре спагетти-вестерна. И когда створки, жалобно скрипнув, распахнулись передо мной — впечатление только усилилось. Внутри бар оказался попросторнее, чем казался с дороги, но все равно местной публике здесь оказалась тесновато. У стойки, в зале и вокруг бильярдного стола я насчитал человек тридцать, и неизвестно скольких еще скрывала густая тень по углам и вдоль деревянных стен: света определенно было маловато. Впрочем, местная публика, похоже, отлично обходилась и без него — темнота нисколько не мешала гонять шары и заливать в себя ядреное местное пойло.

А заодно и скрывать лица — я почему-то не сомневался, что половина из собравшихся здесь байкеров если и не имели серьезных проблем с законом, то уж точно не обрадовались бы визиту полиции… да и вообще любых чужаков. Драная джинса, жилетки с нашивками, одежда с черепами, здоровенные перстни, цепи…

И, конечно же, татуировки: у завсегдатаев постарше их было столько, что я мог только догадываться, какого цвета кожа им досталась при рождении.

И вся эта почтенная публика глазела на нас. Львиная доля внимания, конечно же, доставалась Хельге, хотя и я поймал немало взглядов. Пока еще не злобных, скорее недобро-любопытных — но уж точно не сулящих ничего хорошего. Я неторопливо шагал от двери к барной стойке, и разговоры вокруг замолкали, а следом за ними стихал и динамик музыкального аппарата. Будто кто-то сначала слегка убавил звук, потом подкрутил еще — и в конце концов убрал его чуть ли не в ноль.

В общем, к стойке я подходил в почти гробовой тишине.

— Доброго вечера, джентльмены. — Я пододвинул высокий стул и уселся. — Не найдется ли у вас здесь немного бензина?

— Бензина? По-твоему эта дыра похожа на заправку?

Бармен едва возвышался над стойкой собственного заведения — зато в плечах был чуть ли втрое шире меня. Налысо бритая башка с уродливым шрамом, рыжая щетина, кожаный жилет на голое тело и огромные ручищи, покрытые темно-синими письменами и рисунками. Может, и не самый колоритный парень в этом зале — уж точно в десятке.

И, как и все здесь, он явно не горел желанием помогать невесть откуда взявшемуся моднику из Майами.

— На заправку? Нет, сэр. — Я покачал головой. — Но мне бы не помешал бензин. Хотя бы несколько литров.

— Литров?.. — вкрадчиво переспросил бармен. — В этой стране топливо принято измерять галлонами, черт бы тебя побрал! Откуда ты вообще взялся, пижон.

— Зашел вон через ту дверь. — Я пожал плечами. — И уйду туда же, как только мне дадут заправиться. Ну… или хотя бы телефон.

Судя по тяжелым шагам за спиной, меня уже понемногу окружали.