— Ну так что? — не отставал Гордеев.

— Что «что»! Я подозреваю, что это именно Соболев организовал убийство Колодного. И для этого у меня есть веские основания.

— Не поделишься? — усмехнулся Юрий.

— Чем?

— Ну этими… вескими основаниями, — уточнил Гордеев.

— Да, пожалуйста, — согласно кивнула Лена. — Дело такое. Приходит в один прекрасный день ко мне женщина, лет этак за тридцать. Внешне — так себе, ничего особенного. Зато одета… Все от Валентино! Платье на ней, знаешь, такое длинное, обтягивающее фигуру, из тончайшей ткани, просто мама не горюй! Я такое платье только раз в жизни на витрине в бутике видела. Оно мне сразу очень понравилось. Но я только на цену посмотрела — и у меня чуть сердце от досады не разорвалось! Потому что у меня сейчас нет такого мужика, который подарил бы мне это платье. А у нее, видно, есть, это я сразу просекла…

Она умолкла, думая о своем.

— Лен, мы сейчас не о платьях, — напомнил ей Гордеев.

— Ты, пожалуйста, не перебивай, у меня с памятью, слава богу, все в порядке. Это я тебя так тонко к самому главному подвожу, — объяснила Лена.

— А-а! — протянул Гордеев. — Ну давай, подводи. Я внимательно слушаю.

— И вот. Платье от Валентино. Шикарное. Благоухает она духами «Jacomo de Jacomo».

— Ну, ладно, это я тоже понял. Дальше-то что?

— Заходит она ко мне. Я, конечно, веду себя так, будто я сама у Кардена одеваюсь. Правда, с виду об этом не скажешь…

Она оглядела себя, явно нарываясь на комплимент. Но Гордеев совершенно не отреагировал.

— Лена! — не выдержал он. — Если у меня с этим делом все выйдет замечательно и я получу много денег, как мне и обещали, я тебя непременно свожу в какой-нибудь дорогой бутик и куплю то платье, какое ты укажешь. Успокаивай себя этой мыслью и переходи к делу! Я тебя умоляю!

— Какой ты нетерпеливый! — надула губки Лена. — Значит, заходит она ко мне, бесцеремонно так садится прямо напротив, протягивает руку и говорит: «Ирина Соболева». Я смотрю на нее, как на умалишенную, и говорю таким же тоном, как она: «Елена Бирюкова. Следователь. Чем могу помочь?» Тут она достает свой шелковый платочек и начинает им вытирать слезы. Я, естественно, думаю, что ее ограбили, или там изнасиловали, или еще что-нибудь в этом духе. «Что произошло, спрашиваю, вы не нервничайте, расскажите, в чем дело». А она поплакала-поплакала, да и выдает: «Я знаю, кто убил адвоката Колодного». Я удивилась, конечно, но виду не подала и говорю: «И кто же?» Она мне: «Мой муж — Михаил Соболев».

— Ничего себе! — вырвалось у Гордеева.

— Вот я об этом и говорю! Представляешь? Ну и помчалось. Она дает показания. Мы составляем протокол. Жеманная такая леди, скажу я тебе, прямо вылитая Рената Литвинова!

— Это еще кто такая? — поинтересовался Гордеев.

— Ну ты совсем, милый, от жизни отстал! Что, телевизор не смотришь?

— Какая разница? — отрезал Гордеев.

— Это такая великосветская тусовщица, кинематографистка… Впрочем, мы ведь о Соболевой. Так вот, она очень похожа на Литвинову. А парфюм у нее все же резковатый…

— Ну, Лена, опять ты! — нахмурился Гордеев. — Давай все подробно!

— Подробно? Ладно, — кивнула Лена.