— Ты вот что, Костик, расскажи-ка, как там у вас жизнь в Е-бурге? — Полный тезка одноклассника снова вывел Муконина из легкого забытья.

— А? В Е-бурге? Да ничего, нормально. Как в настоящей столице Уральской Республики. Гонору много, а толку мало, — уклончиво ответил Костя.

— Ага, я так и думал. Пупок нашли, а дотянуться не могут, ха-ха-хах! — усмехнулся Капустин и тут же добавил: — То есть мнят себя столичными, а так все по-старому?

— Вроде того. Беженцев много, — поморщился Муконин. — Боны эти чертовы, только инфляцию подстегнули. Опять же преступность. Правда, в последнее время порядку больше стало. Комитет Безопасности рулит. Да еще дружинников из народа понабрали.

— Понятно, — протянул Федор, переключая скорость.

Начался плохой участок дороги, разбитой здесь, судя по всему, с доядерных времен, — сплошные ямы и колдобины. Костю стало слегка потряхивать.

Но, несмотря на небольшую трясучку, он вдруг почувствовал, как потяжелели веки. Ему неожиданно захотелось спать. Впрочем, почему неожиданно? Усталость от вождения, от схватки с нелюдями, да и, собственно, переживания — все накапливалось потихоньку и вот теперь навалилось тяжким грузом.

Он и не заметил, как отключился.

И что-то поплыло перед ним: неясные образы, странные эпизоды.

Сначала Ганя сидел за штурвалом КАМАЗа и мило улыбался, косясь на Муконина. Костя удивленно спрашивал:

— Мы же вроде в «семерке» ехали, куда она подевалась?

— Ты что, забыл, как нас бомбанули? А мы потом вот этот сухогруз у одного шоферюги отвоевали.

— Правда? И что, скоро приедем?

— Конечно. Пять километров до Москвы осталось. У тебя Минипа-то с собой?

Костя покосился на черный чемоданчик, прислоненный к колену.

— На месте вроде.

— Ну вот, готовься. Сейчас будем московским революционерам передавать. Стрелка на МКАДе назначена.

— Постой-ка, тут же радиация! — вдруг испугался Костя.

— А у тебя ЗэКа с собой?

— Чего?

— Ну, защитный костюм, резиновый. Помнишь, на службе учили за тридцать секунд надевать? Так что давай натягивай, пора уже. ГАЗЫ!!!

Костя начал судорожно крутиться по сторонам в поисках ЗэКа, но безрезультатно.

И тут картинка сменилась.

Костя стоит посреди леса, вертит головой туда-сюда и не может понять, как выбрать правильный путь. Тут из-за деревьев появляется девушка, вся в белом, с длинными русыми волосами, спадающими на грудь, необычайно красивая, со славянскими чертами лица.

— Ты кто такая? — спрашивает Костя.

А она молча идет к нему плывущей, как по волнам, походкой. Подходит и останавливается в шаге, лицом к лицу.

— Угадай с трех раз, — наконец произносит она бархатистым грудным голосом. — Может, я смерть твоя, а может, ангел-хранитель.

— Ты врешь. Смерть не бывает такой красивой.

— Спасибо за комплимент. И очень даже бывает. Кто сказал, что смерть — это старая бабка с косой и в черном? Все это лишь досужие домыслы, Костик.

С этими словами девушка садится на сваленное дерево и прикуривает сигарету.

— Фу, брось отраву, тебе это не идет.

— Спасибо за заботу, — премило улыбается она, но не бросает.