— Вот, смотри и учись, — пытаясь изобразить бодрость, сказал Защемилов на языке степняков Фаргнорту, — Вот они, разумные «рациональные советские граждане». И никаких дикарских законов гостеприимства, как у вас. «Советский» человек всегда мыслит «сугубо материалистически». Учись, степняк.

Молодой человек с вялым интересом взглянул на Фаргнорта, как на какого-то диковинного зверя, а потом спросил:

— Вот скажи мне, Защемилов, почему я должен здесь кормить комаров, а? Я ведь учусь на программиста ЭВМ, уже на пятом курсе. Я должен программировать ядра космических кораблей, летящих к Альфа Центавре. А вместо этого я тут спиваюсь. Да я, когда вернусь отсюда, даже не вспомню, как ЭВМ включается, настолько я деградировал. Зачем все это, а?

Защемилов растерялся:

— Так не спивайся. Тебя же сюда не пить привезли, а железную дорогу строить. Вот и строй. В чем проблема-то?

Молодой человек совсем помрачнел:

— Строить. Железную. Дорогу. Это понятно. Ага. Но меня другое напрягает. Какого хуя я, программист ЭВМ, должен строить железную дорогу? Где логика, где смысл, блядь? Где рациональный расход людских ресурсов наконец? Почему-то если начать строить дома из микропроцессоров — это будет считаться вредительством и безумием. А вот если послать программистов строить железную дорогу — это нормально. Объяснись, Защемилов. Ты же коммунист, ты знаешь.

— Но тебе ведь платят. Хорошо платят, и в срок, — осторожно ответил Защемилов.

— Хорошо хуятят в хуйрок, — рассвирепел человек в красной куртке, — А если я, блядь, не хочу вашей ебаной платы за железные дороги? Если я хочу быть без платы и строить компьютеры для полета на Альфа Центавру, а не шпалы класть и водку пить? Такая мысль тебе в голову не приходила, а, Защемилов?

— Но ведь... Это же стройотряд, вы все тут добровольцы, выразившие желание...

— Хуйольцы выразившие хуйлание! — молодой человек в ярости вскочил на ноги, но в следующее мгновение обмяк и снова сел.

— У нашего института бронь отобрали, — упавшим голосом сказал человек, — Так что комсоргша мне заявила, что или я еду сюда, или я еду в Афганистан. Вот такая вот развилка человеческой судьбы. Вот такие вот добровольцы, товарищ Защемилов.

— Ну, Виталик, ты сделал правильный выбор... — аккуратно начал Защемилов.

— Переночевать нельзя. Еды не дам. Водка закончилась. Коня верни и уебывай, — перебил Виталик.

— Так, а как же мы без коня...

— Нот майн проблем, херр Защемилов.

Тем временем толстая девушка подошла к телеге и пощупала одну из шкур, которые Защемилов загрузил в ауле на краю леса:

— Ой, а это ведь барсик, товарищ Защемилов? А он правда очень дорогой?

Еще несколько жителей аула принялись щупать шкуры вслед за девушкой. Сын Вождя не понимал, о чем говорят русские, но охотничье чутье подсказывало ему, что дела плохи.

— Блять. Спиздят же. Все спиздят, — пробормотал в панике Защемилов, но тут же собрался и быстро заговорил на языке степняков:

— Так. Слушай меня. Мы сейчас уходим. Без коня, его придется отдать. Телегу потащим сами, как «крепостные крестьяне в Царской России». Тут недалеко, дойдем как-нибудь. Только сейчас нужно уходить, быстро.

Защемилов взял в руки карабин, а потом швырнул человеку в красной куртке одну шкуру:

— Держи, Виталик. Дай нам за нее пару банок тушенки, пачку папирос и бутылку водки. Иначе не дойдем. И мы сразу же отправляемся. Коня тебя верну, не ссы.

Но толпа уже окружила телегу, руки жителей аула тянулись к шкурам.

— Назад, твари! — заорал Защемилов, вставая на телеге в полный рост и передергивая затвор карабина, — Не дам расхищать мою.