«Сколько?»

«Для тебя немного».

«Сколько?»

«Шестьдесят в рот, сто — остальное».

«Да ты грабительница, Марго!» — смеюсь я.

«Но ты умрешь от счастья».

Я так и стою в ряду машин, не решаясь, как поступить.

Смотрю. Уезжаю.

Трансвеститы заржали, начали выхватывать друг у друга сумочки, плеваться, толкаться, кричать.

Сучки трусливые.

Одна из них нагло выпячивает два огромных шара, раздувающих кофточку.

Каждый раз одно и то же.

Они всегда ругаются.

Появляется полицейская мигалка.

Блики света в темноте.

Полицейские пытаются разнять их и смеются, дают им спустить пар, поплакать.

Еду дальше.

Пересекаю большую улицу, заполненную машинами, и попадаю в лабиринт улочек, где тусуются негритянские шлюхи.

Не вижу ни одной, кто бы мне хоть чуть-чуть приглянулся.

Отвращение, ничего больше.

Страшные, плохо одетые, в убогом тряпье. Бразильцы хоть вызывающие, возбуждающие.

Мне не хочется проводить ночь ни с трансвеститом, ни с негритянкой.

Чего мне хочется?

Хочется молодую белую девушку. Неопытную, но все умеющую. Романтичную и вульгарную. Вызывающую и робкую.

Я уезжаю.

Еду дальше.

Прибавляю скорость на пригородных дорогах. 120. 140. 160.

Я не хочу возвращаться домой так, неудовлетворенным.

Еду еще немного дальше.

Магнитола орет последний хит Донателлы Ретторе, «Di notte specialmente».

Думаю, отправлюсь расслабляться в Рома Л'Акуила.

Там я смогу ехать еще быстрее. Потом оставлю машину на заправке и поем в кафе.

Я уже собираюсь выскочить на кольцевую, как вдруг вижу девицу, идущую по противоположной обочине дороги.

Что она тут делает, на двенадцатом километре от Казилины?

Разворот на сто восемьдесят градусов.

Скрип колес по асфальту.

Подъезжаю.

Она мне сразу страшно понравилась.

Ей лет двадцать. Волосы короткие, темные. Высокая и стройная. Аккуратная грудь под светлой маечкой. Соски просвечивают. Полные губы накрашены темно-сиреневой помадой. Маленький носик. На ней мини-юбка и темно-красные колготки. И черные кожаные сапоги.

Опускаю окно.

Она оглядывается, словно смотрит, нет ли кого, потом не спеша приближается. Руки в карманах джинсовой куртки. Жует жвачку.

«Ты великолепна. Сколько возьмешь?» — спрашиваю, делая музыку тише.

«Не знаю, — она колеблется. — Немного».

Она чуть-чуть растягивает слова.

«Немного — это сколько?»

«Ты как думаешь, сколько стоит со мной переспать?»

Она оперлась на окошко. Кажется, нервничает и в то же время устала.

«Ну, не знаю».

Меня застали врасплох. По-моему, так она стоит все три полтинника. Говорю:

«Сто пятьдесят ты стоишь».

Она слегка задумывается. Поднимает глаза к небу и морщит лоб, подсчитывая в уме, потом говорит:

«Согласна. Я сажусь?»

«Конечно. Садись, садись».

Залезает в машину.

Я трогаюсь.

«Красивая машина!»

«Спасибо. Куда едем?»

«Прямо».

Так мы еще немного едем вперед. Движение довольно слабое. Город рассеивается, исчезает. Возникает убогий запущенный деревенский пейзаж, сараи сантехнических, керамических предприятий, завода алюминиевых труб.

«Можно, я сменю музыку?» — спрашивает она.

Мы слушаем последнюю песню Лауры Паузини, ту, с фестиваля в Сан-Ремо.

Она вытаскивает из кармана куртки кассету.

Вставляет ее в магнитолу.

Рок. Тяжелый металл.

«Это что?»

«Сепультура!»

«Ничего себе, круто».