Мишка совершенно равнодушно смотрит на все это.

– Ну, не густо у тебя.

– Что есть. Это-то еле добыл.

Он поднимается, подходит к окну и какое-то время стоит, глядя на улицу.

– А ведь ты врешь. Тебе что-то еще нужно от меня.

– Например?

– Не знаю. Но мы знакомы не первый год. Я, наверное, последний человек, к которому бы ты пошел в такой ситуации. Но ты пришел, и я тебе не верю.

– А вот это уже не твоя забота!

Оборачиваюсь. В проеме дверей стоят трое незнакомцев. Темные капюшоны, надвинутые на головы, практически скрывают их лица. В руках поблескивают ружейные стволы, а у одного на плече висит автомат.

– Здравствуйте! – приподнимаюсь с места.

– Сядь, где сидел, – не повышая голоса, командует один из вошедших, и ружейный ствол в его руках недвусмысленно указывает мне на место.

Ну, против такого аргумента возражать трудно, и я опускаюсь на прежнее место.

– Спасибо, брат, – кивает стоящий спереди мужик Мишке. – Ты поступил правильно.

Он подходит к столу, вытаскивает что-то из кармана и протягивает моему товарищу.

– Кем он был раньше?

– Системным администратором в каком-то из подразделений холдинга.

– Какого именно?

– Точно не знаю. Помню, чем он занимался: складской учет, движение основных средств. Я помогал им писать некоторые программы.

– Хорошо, мы займемся им. Продолжай свое дело, брат.

Меня выводят из квартиры. Попутно прихватывают все то, что я выложил на стол перед Мишкой. Бесцеремонно охлопывают карманы и пендалем указывают направление движения. Мы спускаемся вниз, выходим во двор и движемся куда-то в сторону. По пути мне нахлобучивают на голову какой-то мешок, так что я совершенно лишаюсь возможности видеть. Идем мы недолго. Противно заскрипел металл, и мне в лицо пахнуло сыростью.

– Ступенька. Не упади. Держись за стену.

Следуя совету, провожу руками справа и слева. Левая рука натыкается на холодный металл. Труба? Поручень! Хватаюсь за него и придвигаюсь чуть ближе к стене. Спускаемся вниз. Спуск был недолгим, ступенек пятнадцать-двадцать. Ноги снова ступают по твердому, наши шаги гулко отдаются эхом. Надо полагать, мы идем по какому-то подземному тоннелю. Прошли не так уж и много, шагов сто. Поворот, еще один, снова скрипит металл двери. С меня сдергивают мешок и толкают в спину.

Помещение слабо освещено, под потолком горит тусклая лампочка. В небольшой комнате стоит стол, за которым сидит какой-то мужик. И тоже в капюшоне. Это у них что, униформа такая?

– Кто ты?

Торопливо сообщаю все возможные сведения: имя, адрес, последнее место работы.

– Ты так и жил в своей квартире?

– А куда б я делся? Я думал, нас эвакуируют. Сосед сказал, что ждать не так и много.

– Почему ты пошел сюда?

– Мишка. Он мой старый товарищ, я думал, он как-то мне поможет.

– Почему он мог помочь?

– Он всегда имел какие-то связи в обход официальных каналов. Я думал, что-то из этого могло уцелеть, ведь магазины не работают, еды взять негде.

Мужик перебирает пальцами мои вещи, которые выложены перед ним на стол. Приподнимает шприц с морфином.

– Где ты это взял?

– Ну, у нас ребята иногда такими вещами баловались. Но я не наркоман! Ведь это можно продать!

– Ты знал, что твой товарищ подвержен этой болезни.