Нет, этот город Дмитрию не нравился вовсе, он был ему враждебен. За ним смотрели из окон люди, слушали. По случаю теплой погоды окна в большинстве домов были нараспашку.

А гулять просто так, видя этих женщин, но зная, что можешь тут же их потерять… нет. Псих контролирует себя, несомненно: он планирует, анализирует, даже меняет части своего ритуала. Все так, но среда в городе неконтролируема, а терпенье может обернуться пшиком. Псих – он на то и псих, что не может сдерживаться бесконечно.

Вот одна прошла мимо, вот другая, третья, и ты знаешь, что она нужна именно тебе, а не вон тому жирдяю или этому качку. Тебе! Но охотиться здесь – опасно, рискованно, нельзя! Кто сказал, что нельзя? Нет, тут ты сорвешься, рано или поздно. Неизбежно сорвешься. Тут могло спасти только знание, что рано или поздно ты их получишь. Скорее рано. И на своих условиях. Но как это обеспечить в городе?

«Нет. Мне не хочется смотреть на всех этих женщин, представлять на их месте Ольгу и понимать, что я не могу их получить. Даже у меня от этого кровь кипит, а у психа-то как должна!»

И по словам Вахтанга получалось, что Зоя чувствовала угрозу на промке…

«Чертова московская ведьма со своими фактами!»

Дмитрий сделал круг и вернулся к машине, уже чувствуя, насколько это неудобно. Сколько времени приходится тратить, чтобы найти жертву – как? Маньяк не работает? Завел двигатель, выехал в пробку, ведущую к парку, и выругался – все это время тратилось впустую, а не на поиски жертвы. Бессмысленно. Неэффективно. Нужно планировать лучше. Но как?!

Ответ лежал где-то на поверхности, но Дмитрий никак не мог его ухватить. Он четко знал, что охотится не здесь. Так же четко он знал, что по фактам – должен.

Зовущий образ Ольги призывал плюнуть на факты. Насмешливый образ Ольги упорно твердил, что она выбивается из схемы. Как псих должен решать такие дилеммы, Дмитрий не знал, но надеялся, что этой падле ничуть не легче.

Проезжая по Второй речке, он заметил киоск и остановился. Не смог не остановиться. Подошел, еще издали разглядывая полку с сигаретами. Словно волей судьбы, в центре красовались серенькие пачки с сине-красной эмблемой города.

«Конечно. Разве может быть иначе, чтобы мне не досталось то, чего я хочу?»

На фабрике «Ростов» сигареты делали совершенно особенные, не похожие больше ни на что. Не сладкие, напротив, с приятной древесной горчинкой, они приятно царапали нёбо и горло, согревали и успокаивали. Не такие жесткие, как «Ява», но все же с характером – Дмитрию они нравились, как никакие больше, и фигня, что после покупки их порой приходилось сушить на батарее. Главное было – не пересушить.

– «Ростов», пожалуйста.

Он достал из кармана шестьдесят копеек, положил на блюдце. Нет, удержаться просто невозможно. Он тоскливо принюхался к пачке, начал было открывать, но опомнился, стиснул зубы. Решил – значит, решил. Он-то все же не маньяк.

«Хотя уже и не очень понимаю, зачем бросал-то. Ну разве чтобы за Гошами легче бежалось».

На торце дома рядом белело какое-то объявление. Дмитрий сощурился, пытаясь разобрать слова: ВиДеоСаЛоН на Речке.

Он хмыкнул. С остановкой определенно повезло: салоны эти начали появляться буквально год-два назад, и было их в масштабах города не так уж много, так что шанс наткнуться на такой был невелик. И место удачное – здесь пересекалось довольно много дорог из одной части города в другую. Пожалуй, как псих, он проезжал здесь частенько.

И если маньяк не мог курить, то ему точно, гарантированно хотелось это чем-то заместить. Сунув пачку в задний карман джинсов, Дмитрий отправился посмотреть на СаЛон.

В отличие от прочих, которые видел Дмитрий, этот располагался в подвале.