— Знаешь его? — спросил Второй.

— Шамиль, — ответил Антонов. — Чеченец. Настоящая фамилия Шамаев, зовут Русланом. В честь пушкинского героя, полагаю. Он из довольно интеллигентной семьи.

— И подвиги тебе его известны? — поинтересовался Чацкий, который, следуя примеру хозяина кабинета, решил Антонову «тыкать».

Ответ он услышал, а вот взглядом подполковник его не удостоил.

— Шамиль уже лет десять находится в общероссийском розыске. Только мои орлы его дважды взять пытались. Причислен к лику международных террористов. На его руках кровь примерно сотни мирных граждан. Закончил МГИМО с отличием. Умен, хитер, беспощаден. Активный педераст.

— Гомосексуалист, — подсказал Чацкий, морщась.

— Шамиль — педераст, — упрямо повторил Антонов. — Замучил до смерти как минимум двух мальчишек. Когда у него уже не стоит, он использует…

— Достаточно! — прикрикнул Второй, хлопнув ладонью по столу.

— Избавьте нас от этих подробностей, — скривился Чацкий.

«Ну вот, — подумал Антонов, — теперь мы снова на «вы». Он пожал плечами и умолк.

Второй извлек из папки несколько неподшитых страниц и протянул через стол. Взяв их, подполковник увидел, что это распечатки стоп-кадров, сделанных при просмотре разных видеозаписей. На каждой фотографии присутствовали даты и точное время съемок. Разложив их по порядку, Антонов не сразу понял, что видит изображение одного и того же человека. Снимали его в различных аэропортах с начала мая по середину июня. На всех фото он выглядел абсолютно другим человеком, одетым и загримированным не так, как в прошлый раз. Выдумки ему было не занимать. Умения маскироваться — тоже.

— Это все Шамиль? — спросил Антонов на всякий случай.

— Он, родимый, — ответил Второй.

— Обрати внимание на последние фото, подполковник, — посоветовал Чацкий, вновь переходя на «ты».

— Уже обратил, — сказал Антонов. — Вот здесь Шамиль в допотопном костюме и лохматом парике: под провинциала косит. А тут он уже грузин или армянин, с животиком и усами. Актер.

— Еще какой! — безрадостно откликнулся Чацкий. — Сколько его ни вели, а все равно теряли. То в сортире переоденется, то в такси, то прямо на улице. Уходил прямо из-под носа. Как заговоренный.

Антонов передал фотографии обратно.

— Почему вели, почему не брали? — осведомился он.

— А вот это, подполковник, не твое…

Второй не дал генералу Чацкому закончить реплику, бесцеремонно перебив его.

— В ФСБ решили отследить связи Шамиля, — сказал он. — Было задействовано несколько десятков людей. Пути за границу ему отрезали, а здесь пытались держать под контролем…

— И держим! — поспешил вставить Чацкий. — Теперь он у нас вот где. — Его тонкие пальцы сжались в кулак, смотревшийся не слишком внушительно. — В прошлый раз мы потеряли его в Ленингра… простите, в Санкт-Петербурге. Но сегодня ему улизнуть не удалось. Он скрывается в Ленинградской области. Мшанский заказник на границе Лужского и Гатчинского районов.

— Заказник? — переспросил Антонов.

Второй и генерал посмотрели на него — первый с досадой, второй с изумлением.

— Заказник, — принялся пояснять Чацкий, — это что-то вроде заповедника.