Сейчас, застряв в небольшой пробке перед поворотом на Печерск, Виктор снова вспомнил тот разговор. Вспомнил еще раз и совет человека в штатском, передавшего ему ключи от машины. Не спешить. Так чего они все таки от него хотят? Чтобы он не спешил? Тогда к чему была та телефонная головомойка, которую устроил ему как то Георгий, недовольный вялотекущим расследованием? Кто они вообще такие? Кто и откуда? Из СБУ? Это было бы логично, но тогда к чему эта телефонная конспирация? К чему тогда вообще он сам, Виктор Слуцкий, простой лейтенант с небольшим опытом раскрытия мелких уличных преступлений? У них же свои спецы – таких в милиции не найдешь, а если появятся – сразу перекупят! Если б они посчитали его спецом, то тоже, наверное, перекупили бы. Но ведь нет. Он так и остался лейтенантом со своим столом в райотделе!

Остановил машину не перед парадным, как раньше, а в конце дома у выезда со двора. Взял с заднего сиденья букет белых цветов.

Дверь открыла Броницкая. В глазах – слезы, словно только что узнала о смерти мужа. Длинное черное платье, на груди – брошка с темным малахитом.

В квартире суетились женщины. На кухне работала электромясорубка. Одна из женщин сидела за столом и заворачивала готовый фарш в капустные листья. Готовилась традиционная поминальная еда – голубцы.

Пройдя в комнату, Виктор встретился взглядом с пожилым мужчиной. Кивнули друг другу, не знакомясь. Знакомиться на похоронах не принято. Присев в угловое кресло, Виктор прислушался к шумам квартиры, ведь в ней было еще три или четыре комнаты. Шум доносился только из кухни.

Пожилой мужчина встал с дивана. Виктор обратил внимание на его покрытые густой дорожной пылью туфли. Он словно был здесь случайно, создавая своим видом явный диссонанс с хорошо обставленной квартирой и вещами – чистыми, яркими, обращавшими на себя внимание.

Мужчина бочком подошел, сел на соседнее кресло, повернулся лицом к Виктору.

– Извините, вы Вадима сослуживец будете? – спросил он, заглядывая в глаза Виктору.

– Нет, я больше с его супругой общался, – произнес Виктор и тут же смутился, сообразив, что его ответ звучал более чем двусмысленно. Но не говорить же ему в самом деле, что он здесь по долгу службы, а не ради выражения соболезнований!

– Значит, Елены сослуживец, – вслух пришел к выводу мужчина. – А я его отец… Шахтером был, мы ж с Донеччины… Вот мать не смогла приехать – парализованная лежит… Что то тело не везут! – И взгляд Броницкого старшего ушел на большие настенные часы в рамочке из полированного дерева.

Виктор кивнул.

– Пойду, на кухню схожу, посмотрю, как там, – проговорил мужчина, поднимаясь с кресла.

– Извините, – Виктор поднял на него глаза. – А сын то Вадима прилетел?

– Сын? – лицо Броницкого старшего словно тотчас осунулось. – Нет. Оно ж дорого – из Англии сюда лететь… Не прилетел.

Виктор остался один в комнате. Прошелся по персидскому ковру с высоким ворсом. Потом глянул на свои туфли, испугавшись, что и они грязные, как у отца покойника. Но нет, туфли были «в норме».

Позвонили в дверь. Виктор выглянул в коридор и увидел несколько человек с букетами. Почувствовал себя лишним. Он ведь и в самом деле был здесь лишний, их горе его не касалось.