Как он и предполагал, это были пароли от всех восставших серваков. Парой минут спустя неумолимая воля Аркадия настигла восставшие серваки через открытый в Putty сеанс ssh-а, в котором он сказал sudo -i, потом пароль суперюзера с бумажки, потом systemctl status riseofthemachines, потом ps aux, потом kill 666, потом crontab -e, потом поправил conf, потом rpm —uninstall —nodeps riseofthemachines0.25.rpm, потом init 6…

Довольный и уставший, он потянулся в кресле и почесал свою бороду двадцатилетнего не мальчика, но мужа, зная, что от его шелловых команд серваки точно ребутнутся в нормальный режим. Аркадий морально уже приготовился ехать обратно, в главный офис, чтобы распутать висящих вниз головой начальников, но он и представить не мог, что сзади к нему подбирается стая выползших из коробки старых компьютерных мышей…

Ангел из кондея

Игорь искал подходящее место работы уже пару месяцев — через бюро занятости, сайты, даже газеты.

На первый взгляд, всё выглядело отлично, потому что брали и с малым опытом, и со средним специальным, и даже с судимостью — тут, видимо, надо уточнить, что срок у него был условный, а статья — за неумышленное причинение вреда здоровью: наехал погрузчиком на напарника.

Фирма ремонтировала кондиционеры и системы вентиляции. Будущий начальник напоминал актёра Макконахи в образе из известных интернет-мемов. Усатый, с жидкими длинными волосами, лысеющий, взгляд не то как у байкера, не то как у киллера-наёмника.

— Кондиционеры, — хлопнул он по столу. — Что знаешь?

— Ну… дуют. Да?

— Ещё?

— Внешний блок, внутренний. Трубки между ними. И ещё этот… пульт управления.

— Хорошо. Конденсатор от микросхемы отличаешь?

— Ага.

— Да⁈ И отвёртку в руках держал?

— Ну, конечно.

— Она тебе не понадобится. Идём.

Он схватил Игоря под локоть и поволок в помещение, где трудились ремонтники. Там стоял десяток внешних блоков — и мелких, и здоровенных, в человеческий рост высотой, половина была распотрошена и торчала наружу сгнившими трубками и вентиляторами. Играл трэш-метал, Игорь узнал группу молодости — «Чёрный Обелиск», крупновский, старый. Худой чувак, ковыряющий отвёрткой кишки проводов какой-то приблуды в углу, поднял хмурый взгляд и махнул рукой — не то приветственно, не то прогоняя пришедших. Не то зигуя, прости Господи.

— Сёма, — пояснил шеф. — Он не любит новичков, знаешь. А остальные на объектах.

— Что, уже работа?

— Пока ещё тестовое задание.

Подсобное помещение кончилось, и за узкой дверкой обнаружилась кривая, установленная под неправильным углом, бетонная советская лестница, идущая вниз.

Игорь с шефом протиснулись в подвал, шеф зажёг тусклую лампочку Ильича в углу. По центру комнаты стоял жестяной кожух от кондиционера — большой, ржавый, пустой, с выкорчёванным и лежащим рядом на проводах вентилятором.

— Собрать? — предположил Игорь.

— Не. Раздевайся до трусов и полезай внутрь.

— Ч-чего⁈

— Полезай. Ничего такого не будет, фокус покажу. Одежду вон туда брось.

Игорю очень хотелось получить эту работу, и он поверил, что никакого зашквара от внепланового обнажения не случится. Разделся быстро, как учили в армейке, шагнул в ледяной корпус.

— Крестик тоже сними. Не боись, не расскажу, давай сюда. Вот, на стол положил. Теперь крутани вертуху по часовой раза три-четыре, только слегка! Сильно не надо. А потом сразу руку внутрь убери.

Ну, крутанул. Всё закрутилось вокруг. Яркие вспышки, шум, треск в ушах, привкус тошноты, и… жара. Нестерпимая жара.

Игорь лежал в скрюченном положении, кожух кондиционера, горячий и сухой, полностью закрывал его, а спина… Спина касалась крупнистого песка.