– Ща-ща! – заверил его Вратарь. – Я… Я щас… С-сука, мля!

В этот раз треснуло вполне глухо, да еще и несколько раз. «Рубежники»! Минимум двое, подсказал зоркий Олегов глаз.

Послав свинцовый ответ, Бес скрылся за деревом и выудил из кармана гильзу. Об осторожности следовало вспомнить.

Отчаянно огрызнулся автомат Вратаря. Ему вторил грозный лай оружия «черного». Сзади тихо, почти неразличимо среди грохота «калашей», хлопнуло – граната. Драгунов швырнул гильзу. Ничего. Метров на 20 впереди чисто. Вдох-выдох – и наемник сорвался с места, пулей метнувшись вперед. Не оглядываясь и не стреляя. Ему удалось по пути вынуть из кармана еще одну гильзу и снова проверить путь.

Пригнуться, прильнуть к одному дереву, оглянуться, запустить «маркер», побежать к другому – таким макаром Бес и убирался прочь. Куда он держал путь? Он и сам не знал. Основная задача – оторваться от «черных». Не даться врагу. А потом – найти Моргунова и позаботиться о его крупной туше.

Вратарь не пошел за своим командиром. Он просто не смог. Он стал еще одним из тех, кто остался позади. Еще одним Фофаном. Он лежал в траве и медленно умирал. Автомат с израсходованным боезапасом валялся рядом – рукой подать. Да только сил взяться за рукоять уже не было. Их не было вообще. И боли, как ни странно, тоже. Остался только сырой, зябкий холод. Он медленно поднимался к голове от самых кончиков пальцев. И с каждой секундой взгляд Вратаря все больше размывался и мутнел. Деревья, трава, кусты – все слилось в одну тусклую массу. Серовато-зеленую, с примесью коричневого и долькой черного. Но очертания фигуры, не спеша двигавшейся к нему, он различал хорошо. Пусть Вратарь и не видел лица, но этот силуэт казался ему знакомым. Позабытая, но все еще узнаваемая фигура. Родная.

– М-м… Ма… Мама… – выдавил из себя бывший боец ВСУ. – З… Здесь т-так… Х… Х-х-хол-лодно… – наемник сотрясся в секундном приступе кашля. На его губах выступили багровые ручейки, медленно стекавшие с уголков рта. Маленькие красные капельки одна за другой спускались в траву. – З-забери меня о… Отсюда… Х… Х-хоч-чу… Домой… Д-д… Д… Домой…

– Хреновые у тебя бойцы, Олег, – насмешливо отозвался «черный», став над поверженным врагом. И нажал на спусковой крючок.

Выстрела, погубившего его, Вратарь так и не услышал.

– Ядрена ж мать… – выдохнул Драгунов, когда лес вокруг него неожиданно закончился. И началась голая земля, сплошь и рядом заставленная машинами всех форм и размеров, начиная от «легковушек» и заканчивая бэтээрами. А, вон и пара вертолетов пригрелись. – Долбаное Кладбище!

Пока он бежал, заботясь лишь о том, как бы не нарваться на пулю или аномалию, стрельба со всех сторон понемногу стихала. И когда Олег неожиданно для себя вывалился к одной из достопримечательностей Зоны, она уже сошла на нет. Так, в паре километров кто-то изредка постреливал – то ли от мутантов отбивался, то ли в схожую передрягу попал.

– Ни звука, урод, – прошипел кто-то Драгунову прямо в ухо. К затылку наемника прижался металл, все еще хранивший отголоски тепла выстрела.

– Прапор, ты, что ли? – протянул Олег, стараясь не делать резких движений.

– Бес? – неуверенно каркнул Моргунов.

– А кто ж еще, с-сука? – прошипел Бес. Давившее на его загривок железо тут же исчезло.

– Вроде никого… – пробормотал прапор. Его пропитанные первобытным, животным страхом глаза забегали туда-сюда, осматриваясь.