История повторялась. Когда-то я точно так же летела домой после нескольких месяцев рабства в тюрьме Мартена. Затем, спустя некоторое время, вновь возвращалась в свой дом после гибели Сурана и исчезновения оков подчинения. В народе говорят, что Бог любит троицу. Нынешнее возвращение третье. И хочется верить, что последнее.

    Впереди показалась знакомая городская стена. Пролетев еще немного вперед, я увидела свой дом. В его окнах, несмотря на глубокую ночь, горел свет. А балконная дверь моей комнаты была приветственно распахнута. Это означало одно - меня ждали и верили в то, что я обязательно вернусь. Не в этом ли заключается счастье? Именно так!

    Вздохнув, я улыбнулась, осторожно опустилась на балкон, а затем прошла в свою давно забытую комнату.

    Меня встретила привычная обстановка, которая ничуть не изменилась с момента моего пребывания здесь. Хотя нет, что-то все же было не так…

    На укрытой светлым покрывалом кровати лежал футляр, когда-то давно оставленный для меня Данти. Насколько я помнила, он был набит драгоценностями. Улыбнувшись ему, словно старому знакомому, я приблизилась и откинула крышку.

    К моему удивлению, драгоценности исчезли. Вместо них в недрах футляра лежала гитара - верная подруга музыканта. Затаив дыхание, я вынула инструмент и осторожно прикоснулась к струнам.

    Получается, я ошиблась, и Данти прекрасно понял все, что происходило тогда в недрах подвала, если оставил мне гитару. Ведь иногда невозможно передать словами все, что происходит на душе. И тогда в разговор вступает музыка. Музыка, которую я очень люблю и которую теперь мне предстояло изучить.

    Эпилог

    В трактире было привычно весело и шумно. Выходной день настойчиво призывал людей отдохнуть и расслабиться после трудовой недели. Свободных мест за столиками не было. Люди ели, выпивали, делились впечатлениями, спорили и рассказывали различные байки. Внезапно наступила тишина. Заинтересованные посетители обернулись в сторону входа.

    На пороге стоял незнакомец или незнакомка. Понять было невозможно, поскольку глубокий капюшон серого плаща полностью скрывал черты лица. На плече вошедшего сидела летучая мышь, а в руках была гитара. Посетители оживились. Для хорошего настроения им как раз не хватало менестреля! И музыка не заставила себя долго ждать.

    Тонкие пальцы легли на струны, и бархатный девичий голос запел:

    Я хочу вам всем напомнить о любви,

    Рассказать об этом светлом чувстве,

    Что живет у каждого в груди,

    Но может вечно спать и не проснуться.

    Берегите каждый миг своей любви

    И храните, как себя, своих любимых.

    Пусть навеки чувствуют они,

    Что любовью вашей святы и хранимы.

    Помните, любовь не терпит лжи,

    Не прощает боли и предательств.

    Я желаю вам в любви всю жизнь прожить

    И никогда с любимыми не расставаться.

    Музыка смолкла, но в зале по-прежнему стояла тишина. Менестрель поклонилась и быстро покинула зал, не взяв за песню положенной платы.

    Люди наконец пришли в движение. Загремели отодвигаемые лавки, зазвенели отставляемые бутылки. Посетители потянулись к выходу.

    -  Что теперь? - полюбопытствовала Клякса, махая крыльями буквально у меня перед носом. - Летим в следующий трактир или домой?

    -  Конечно, домой! - улыбнулась я в ответ.