Ясно было только одно — надо как-то ответно отблагодарить Ярослава. От «спасибо» он отмахнулся. Придется заходить с козырей.

***

— Слушай, — Огарев сложил пакеты из супермаркета у стены. — Там в подъезде та-а-а-к пахнет у кого-то. Кажется, борщом. На весь подъезд, блин!

Вздохнул. А потом принюхался.

— Погоди… — принюхался еще. — Это у нас, что ли, пахнет?

Я ж подготовилась. Я ж тренировалась. Поэтому кивнула с самым что ни на есть невозмутимым выражением лица.

Огарев завис на насколько секунд. А потом помчался — другого слова не подобрать, именно помчался на кухню. А я королевной поплыла следом.

Ну а что? Времени свободного у меня в последние дни прибавилось. На работу ехать полчаса не надо. Уборка и готовка — не на мне. Не, спасибо Огареву — у меня клиентов прибыло, карма работала. Но все же время оставалось. И я решила его потратить на борщ.

На него и смотрел зачарованно Огарёв, когда я вошла на кухню. Было на что, скажем честно. Борщ я варить умею. Только одна проблема — не умею я варить его мало. Я вообще не понимаю, как можно сварить супа на четыре тарелки. Вот мама моя умела. А у меня всегда получается ведро. Вот вроде бы и беру всего мало, а потом, раз-раз — и Тоня снова сварила огромную кастрюлю. Мистика какая-то. Поэтому супы я почти не варила.

Но мастерство и мамин фирменный рецепт — не пропьешь. Это я поняла, когда Ярослав как сомнамбула потянулся за половником.

— Ага, щас! Я целую кастрюлю контента в инстаграм запилила, а ты в него половником! А ну марш мыть руки и за стол!

Когда Ярослав вернулся — очень быстро! — на кухню и сунул мне под нос свои чистые лапки, я кивнула и показала рукой на стол. А я там сделала красиво. Полная тарелка темно-малинового варева, сверху белоснежный плюх сметаны и озерцо зелени.

— Так, погоди жрать! — я успела отобрать у Огарёва ложку.

— Это мой борщ! — почти зарычал он.

— Это не твой борщ, это наш контент!

Я думала, он меня убьет. Но сдержался. Пока я переслала ему фото и заодно полистала ленту, он успел опустошить тарелку и посмотрел на меня. Очень выразительно.

Я так и хотела сказать: «Ярослав, это всего лишь борщ!». Но я благоразумно промолчала. Сидела и молча любовалась, как Ярослав ест. Это атавизм какой-то, ей-богу. Но в том, чтобы смотреть на то, как мужчина с аппетитом ест то, что приготовлено тобой — в этом что-то есть. Что-то такое, необъяснимое. А все, что необъяснимое — оно, сцуко, таит в себе потенциальную опасность — это я знала твердо.

Вложив в себя три тарелки супа, Огарев удалился в кабинет. Переваривать. Борщ. И сам факт его наличия в своей квартире, наверное.

***

Утром следующего дня я застукала Огарева за поеданием борща.

— Кто ест суп на завтрак?

— Ась? — оторвался Ярослав от своего увлекательного занятия. Поморщился. — Блин. Тоня. Опять эта футболка! У тебя что, ничего другого нет?

— Я собирала вещи под твое нытье «Ну скоро уже? Ну когда уже? Ну давай быстрее»! — хотя это было неправдой, на самом деле. Поторопил меня тогда Ярослав всего один раз.

— Хочешь, я дам тебе свою футболку? — добросердечно предложил Огарев, возвращаясь к борщу. — Или, может, это… Там вещи Виолеттины остались, вторая полка снизу.