Не каждый солдат должен быть мускулист как Джонни Вайсмюллер или Чарльз Атлас. Войну можно выиграть с помощью ума и сердца. У Стива, как он считал, было достаточно мозгов и большое сердце. Он надеялся, что хоть в каком-нибудь из армейских центров медкомиссия признает его годным к службе в армии. Тогда он сможет стать настоящим солдатом, как его отец. Вот почему он стоял уже в пятый раз в очереди в отборочный центр другого города. Роджерс знал, что это незаконно, пытаться записаться в нескольких городах, но у него не было выхода. Парень очень хотел, чтобы сегодня ему, наконец, повезло.

– Роджерс, Стивен! – прозвучал голос доктора, вызывающего добровольцев на медкомиссию.

– Задумаешься, идти ли туда добровольцем, да? – пробубнил сидящий рядом призывник.

– Нет, – ответил Роджерс решительно.

Волнуясь, Стив вышел вперед и протянул свою медицинскую карту.

Доктор открыл ее и начал просматривать.

– Роджерс, от чего умер твой отец? – доктор силился прочитать неразборчивый почерк.

– Горчичный газ, – подсказал Стив.

Он больше не грустил об этом. Он гордился своим отцом, поэтому всегда держал голову высоко, когда говорил о нем.

– Он служил в 107-ом пехотном. Я надеюсь, что меня запишут туда же...

– А мать?

Про нее Стиву было говорить куда больнее.

– Работала медсестрой в туберкулезном отделении, – тихо ответил он. – Заразилась. Не спасли.

У Роджерса не было симптомов туберкулеза, по крайней мере, не наблюдалось. Он с ранних лет стал сиротой. Поэтому привык полагаться только сам на себя.

Доктор продолжил изучать медицинскую карту. По мере ее чтения глаза врача округлялись все больше и больше, когда он читал про все выявленные недуги: астма, скарлатина, ревматизм, список продолжался. Казалось, что вся карта Роджерса была исписана красной ручкой. В конце концов он хмыкнул и отложил документ в сторону.

– Прости, сынок, – вздохнул доктор.

– Прошу, дайте мне шанс, – попросил Стив.

– Да ты по одной астме уже не проходишь, а тут еще целый букет всяких хворей...

Он не сказал этого, но Роджерс прочитал в глазах врача приговор: «Глупый мальчишка. Война для сильных мужчин, а не для таких, как ты».

– Вы можете что-нибудь сделать? – все-таки спросил Стив с надеждой в голосе.

– Уже делаю, – усмехнулся доктор. – Спасаю тебе жизнь.

Он достал большую черную печать и поставил в карту жирный штамп: «К службе не годен».

Роджерс снова провалил медкомиссию...

* * *

Вернувшись обратно в Бруклин, расстроенный Стив, от нечего делать, пошел в кинотеатр. На экране показывали военную хронику, снимки разрушенных городов и солдат, вытаскивающих раненых людей из огня. На другом кадре отряды врага маршировали в сторону беззащитного поселения, уничтожая все на своем пути.

– Война продолжает терзать Европу, – вещал голос диктора. – Но помощь уже в пути. Каждый из этих крепких молодых парней готов послужить своей стране. Даже малыш Тимми вносит свой вклад. Собирает металлолом. Молодец, Тимми.

Роджерс услышал, что в соседнем ряду кто-то заплакал. Очень многие люди потеряли на фронте своих родных и близких. Но Стив знал, что по нему скучать будет некому: родители давно умерли, а лучший друг, Баки, уже вступил в ряды добровольцев и завтра уезжает в Европу. В самую гущу боевых действий. Он уедет, а Стив остается тут. Один. Бесполезный.

Вдруг чей-то грубый голос прервал мысли Стива:

– Да плевать! Давай уже кино крути.

Стив прищурился.