— Себастьян — его любимчик.

О ком она?

Ах, о том смешном толстяке… он глуп. Некрасив. Наверное, глупость ему можно простить, но не то, как выглядит он. Жалкий, жалкий человечек… такие не должны жить.

И собственная мысль донельзя порадовала Богуславу: конечно, как она сразу-то не поняла? Все ее беды… да что ее? Все беды мира исключительно от некрасивых людей.

Зачем они живут?

— Познаньский воевода прекрасно знает, что Себастьян не способен на все то, в чем ты его обвинила, — отражение злилось, но Богуслава простила ему злость. Себе она готова была простить почти все. — Но теперь у него появились вопросы. И отнюдь не к Себастьяну. Думаешь, полицейский у твоей двери просто так поселился? Из большой к тебе любви?

Почему нет?

Богуслава красива, она только сейчас это осознала. А красота стоит и любви, и преданности… но полицейский тоже нехорош. Огромный, неповоротливый, что медведь, простоватый.

Места в мире занимает много, а толку-то с него?

— Он тебя сторожит, — отражение улыбалось, и Богуслава улыбалась ему в ответ. — И ждет появления ведьмака.

— И что?

— А то, дорогая, что с ведьмаком тебе встречаться не с руки…

— Я уже встречалась. Раньше.

— Раньше, — согласилось отражение. — До того, как ты стала такой…

— Какой?

Отражение не ответила, но Богуславе ответ был не нужен. Конечно, она изменилась. Стала невероятно притягательной, и ведьмак поймет это.

Обвинит… в чем обвинит?

В чем-нибудь. Красивым людям всегда завидуют…

— Прежде и вовсе на костер бы отправили, — заметило отражение и вздохнуло тяжко — тяжко.

Костер?

Богуслава не хотела, чтобы ее отправили на костер.

— Ты должна мне помочь!

— Я помогаю.

— Как?

— Разве ты не красива?

— Красива, — подумав, согласилась Богуслава.

— Пользуйся этим.

Правда, как именно следовало воспользоваться красотой, отражение не объяснило, оно вдруг сделалось блеклым, будто бы выцветшим. А по темной поверхности зеркала пошли трещины.

Они множились и множились, пока все стекло не осыпалось крупным жирным пеплом.

Мерзость какая!

И Богуслава, подняв юбки, отступила.

Ей нельзя испачкаться. Она слишком красива… правильно, слишком красива, чтобы умереть на костре. Но с ведьмаком ей не справится… или все же… ведьмака можно обмануть.

Уйти.

И сказать всем, что она, Богуслава, вернется всенепременно.

Именно так.

Пусть ждут. Она рассмеялась, счастливая от того, что так замечательно все придумала, и закружилась по комнате. Остановилась, вспомнив, что надобно спешить.

Огляделась.

Подхватила нож для бумаг, красивый, с рукоятью из слоновой кости, с острейшим клинком, в котором, почти как в зеркале, отражались зеленые глаза Богуславы.

— Извините, — она выглянула за дверь. — Можно вас… на минуточку?

Полицейский оглянулся, убеждаясь, что обращаются именно к нему.

— Мне… мне очень нужна ваша помощь, — Богуслава смотрела снизу вверх и столько было в глазах ее надежды, что Андрейка кивнул. Отчего ж не помочь панночке?

Евстафий Елисеевич, конечно, строго — настрого велел, чтоб Андрейка ни на шаг не отходил от дверей, так ведь для того, чтоб панночка не сбежала. А бежать она не собирается.

Вон, в платьице домашнем.

В туфельках махоньких.

Обиженная, несчастная, точно дитятко… и как на нее-то можно было подумать дурно? Ошибся познаньский воевода, как пить дать, ошибся… оно-то, конечно, не Андрейкиного ума дело, старшим на ошибки указывать.