Смерть случалась все чаще и чаще: после эпизода с Остроумовыми, последовали ему подобные.

Сто двадцать первый придушил сто семнадцатый, на глазах у всех, во время просмотра ток-шоу. А раньше они были друзьями.

Тридцать четвертая повесилась у себя в комнате, оставив невразумительную записку, адресованную Наполеону Бонапарту. Подпись — Жозефина.

Пятьдесят второй утонул в озере.

Шестидесятый изувечил восьмидесятого.

Но в пансионате быстро привыкли к чужой смерти и перестали на нее реагировать. И только Белый карлик сам с собой устраивал пари: изучая натальные карты, он пытался предугадать, кто станет следующей жертвой. Иногда угадывал. Иногда нет. Но всегда старался предупредить. Хотя кто и когда слушал Кассандру?

Судьба подставила ему очередную подножку теплым октябрьским днем, когда от запаха пряной мокрой листвы кружилась голова, а небо пугало своей безупречной чистотой. Он вышел на крыльцо встречать новый заезд. И увидел ее. В светлых кудрявых волосах запуталось осеннее солнце. Красное пальто подчеркивало линии стройной фигуры (и почему ему всегда нравились толстушки?). Аккуратный лоб, тяжеловатые веки, нос с едва заметной горбинкой, прекрасно очерченные скулы и чуть припухлые губы, раскрытые для поцелуя. Все так. как он и мечтал.

Она не спеша сняла черные перчатки. Взглядом он облизал каждый пальчик и только потом посмотрел ей в лицо, наткнувшись на умные смеющиеся глаза:

— А у вас тут гламурненько! — пропела она и вручила большую спортивную сумку. — Где мой номер, красавчик?

Никто не называл его красавчиком. Никто никогда не говорил «гламурненько» и не носил красное пальто. Никто не протягивал ему руку для поцелуя вместо чаевых. И никто не казался таким родным и близким.

Белый карлик понял, что погиб. Весь день не отходил от гостьи, слушая ее смех.

А вечером впервые за последний год напился в стельку.

Потому что составил ее карту.

Потому, что должен был ее убить.

Так сказали звезды.

А они никогда не ошибались.

ГЛАВА 16

Не люблю триллеры. Ладони потные, ноги ватные, сердце скачет — от желудка к горлу и обратно. Закрываешь глаза и тут же их открываешь — а вдруг все самое страшное уже кончилось?! И ведь чаще всего действительно заканчивается в самый неподходящий: момент, когда ты уже приспособился к страху, примерил его на себя и убедился, что так и надо, так и должно быть. Не люблю триллеры за китч: клюквенный сок вместо крови и пустая темная комната, где просто перегорели лампочки. Злодей в конце фильма оказывается милейшим человеком с уродливым лицом и неадекватными реакциями, а ближайший друг главного героя — садистом-маньяком под маской ангела.

Хороший триллер не тот, где на каждом сюжетном повороте труп, а тот, где события не просчитываются и не угадываются. Настоящий триллер — повседневная реальность. Жизнь играет по своим правилам: следовать им невозможно — они постоянно мутируют. Когда меняются условия, становится другой окружающая среда, меняется среда — доходит очередь и до людей. Вот такой жизненный цикл. Круговорот страстей в природе.

То, что я сейчас наблюдала, любой бы режиссер, претендующий на место в мировом кинематографе, назвал бы сценой фальшивой от начала до конца. Мне же было не по себе. Есть что-то неправильное в мужчине, обнимающем восковую женщину и при этом утверждающем, что она само совершенство.

— Совершенство, правда? — уточнил он еще раз. — Идеал. Какие линии, какие пропорции…

Я опасливо кивнула головой: черт знает, что у него на уме, скажешь недоброе слово и останешься здесь навсегда.