С другой стороны, если не отвезти Хана в больницу, он может погибнуть. Так может, пусть сначала ему жизнь спасут, а потом уже подумаем, как от полиции отбиться?

Нет…не вариант.

Кир лихорадочно соображал, и тут ему в голову пришла простая и логичная мысль.

Менд! Нужно отвезти Хана к Менду!

Это тот самый врач, к которому Кир в свое время привез Вобана.

«Бандитский доктор», так сказать, который может заштопать рану, не будет задавать вопросы, как эта рана образовалась.

Точно! К нему!

Но «к нему» — это на другой конец города… Нужна тачка!

Можно было бы попытаться вызвать такси, однако вряд ли такси прилетит в гетто. А уж когда водила увидит, как к его машине ведут раненого подозрительного типа — попытается сбежать.

Да даже если и не сбежит, а довезет к Менду, где гарантии, что он не стуканет копам? Всем известно, что таксюги на Этне этим промышляют. Работают осведомителями, в смысле.

Нужна тачка, без вариантов…

Кир бежал среди домов, крутил башкой во все стороны, и вот его старания были вознаграждены, он увидел желаемое: приткнувшись у забора, стоял старенький «Комфи» — бюджетный колесный седан, которому сто лет в обед.

Оставалось надеяться, что он на ходу…

Кир дернул ручку. Ну надо же, открыто!

Он тут же плюхнулся на водительское сидение, обшарил торпеду, заглянул под козырек в поисках ключей.

И нет, ему не повезло.

Ну что же, дверь открыта была — уже хорошо.

Кир одним движением оторвал пластик под рулем, принялся вытягивать на свет провода, пытаясь найти тот, который позволит завести машину.

— Эй, ты, мать твою! Ты чего там делаешь?

Кир повернул голову. К тачке шел верзила в грязной, заляпанной чем-то жирным футболке, домашних трениках и шлепках на босу ногу. Это явно владелец машины. Увидел из окна, как Кир полез в нее, и выскочил проучить ворюгу.

Прости, дядя, так не получится.

Кир открыл дверь, а пистолет сам собой прыгнул ему в руки.

Когда пушка была нацелена прямо в недовольное лицо мужика, тот вдруг резко «подобрел».

— Э, братишка, ты чего? Не дури…

— Ключи сюда давай! — приказал Кир.

Мужик полез в карман своих облезлых треников, выудил оттуда ключи от машины.

— На капот положи, — приказал Кир.

— Братан, слушай…

— Заткнись! — приказал Кир и схватил ключи. — Отошел на десять метров, и стой так, чтобы я тебя видел.

Вообще Кир чувствовал себя не в своей тарелке. Мужик и так живет в гетто, и может быть, действительно, только тачка ему и помогает зарабатывать на жизнь, а Кир ее угнать собрался…

Что ж, как только заведет ее, скажет хозяину, где оставит. Еще Кир решил, что оставит в тачке чип с деньгами — какая никакая компенсация мужику за неудобства. Все же он ведь ни в чем не виноват…

— Да послушай, абоки, на хрена тебе моя тачка? — запричитал мужик. — Она ж ни черта не стоит…

В этот момент он выхватил из-за спины пистолет.

Киру не оставалось ничего другого, как стрелять — мужик ему попросту не оставил иного выбора.

Впрочем, убивать мужика он не собирался. Врубив свои импланты, Кир был намного быстрее противника, так что смог целиться аккуратно и точно.

Он прострелил мужику руку, в которой тот держал оружие, затем пальнул еще и в ногу.

Мужик с воплем завалился на землю.

Кир быстрым шагом подошел к нему, продолжая держать стонущего и орущего не своим голосом мужика на мушке, и ногой буцнул пистолет куда подальше.

— Тебе конец, урод! Слышишь? Я тебя достану! Ты не жилец.