— Сейчас, сейчас… — засуетился старик и, шаркая тапочками, скрылся за дверью соседней комнаты.

Я принялся резать торт, Дерябин разливал чай.

Пал Палыча все не было.

— Пал Палыч, — крикнул Серега, — давайте в темпе вальса!

Ответа не последовало.

— Концы он там, что ли, отдал? — Серега ушел в маленькую комнату. — Руднев! — тотчас раздался его тревожный голос, — иди скорей сюда!

— Зачем? — откликнулся я, не двигаясь с места. (Мне совсем не хотелось туда идти.)

В дверях появился озабоченный Дерябин.

— Вызывай «Скорую»! — приказал он.

…Ждать пришлось недолго. Минут через двадцать в дверь позвонили. Серега пошел открывать. А еще через минуту в комнату вошла молодая женщина в белом халате и с чемоданчиком в руке.

Это была Ирина.

— Ира?! — Я растерянно встал со стула.

А она как будто даже не удивилась.

— Саша? — спросила она ровным голосом. — Вот так встреча.

В глаза сразу бросился ее усталый вид… небрежно уложенные волосы… ранние морщинки…

(И это Ирина? Моя Ирина?)

— Кто больной?! — по-деловому спросила она. — Ты, что ли?!

— В другой комнате… больной, — ответил Серега. — Пойдемте.

Они ушли. А у меня вдруг возникло странное ощущение, что все это уже когда-то было… И встреча с Ксенией в кафе, и пьяный Баварин в купе поезда, и разбитый «кадиллак», и «президентский» номер в отеле, и совсем чужая Ирина в белом халате, и даже певица в ночном клубе… Я подумал, нет, почувствовал, что прошлое, настоящее и будущее существуют во мне как бы одновременно. И сейчас Дерябин предложит Ирине выпить чаю с тортом, а затем начнет рисовать мрачные картины гибели Земли, а потом…

Дверь отворилась. В комнату снова вошла Ирина. Наши взгляды встретились.

— За ним приедет спецмашина. Я сообщу дежурному. — Она быстро отвела глаза и, присев к столу, стала что-то писать в своем блокноте.

— Не хотите ли чаю? — предложил Серега.

— С удовольствием. — Ирина убрала блокнот в чемоданчик.

И мы сели пить чай. Как и хотели. С той лишь разницей, что вместо Пал Палыча была Ирина.

— Ну как, Саша, поживаешь? — подчеркнуто вежливым тоном спросила она. — Муж говорил, ты стал писателем. Самому Баварину сценарии пишешь.

— Это шутка, — признался я. — На самом деле, я работаю в газете «Московский метрополитен». А в свободное время сочиняю рассказы. Но их никто не печатает.

«Зачем я все это говорю?» — подумал я.

— А жена, дети? — продолжала интересоваться Ирина.

— Нет ни жены, ни детей. — Я перевел разговор на нее. — А ты как живешь?

— Нормально.

— Врачом стала.

— Каким там врачом. Фельдшером.

— Как фельдшером? Ты же хотела поступать в медицинский институт.

— Я и поступила, но не закончила. Меня отчислили со второго курса.

— За что?!

Ирина поморщилась от неприятных воспоминаний.

— Спорила слишком много. Мне говорят: Земля плоская. А я: нет, круглая.

Допив чай, она поставила чашку на стол.

Я сделал движение, чтобы налить еще.

— Нет, нет, спасибо. — Ирина прикрыла чашку ладонью. — Мне пора ехать. Она взъерошила мои волосы.