Олег Иваныч затаился: поди знай, кого еще сюда бросили. Может, маньяка-людоеда.

Стон (нет, все-таки — всхлип) повторился. Кто-то заворочался совсем близко, зашмыгал носом, попытался подняться… Ага! Тоже ударился.

— Господи всеблагой, — замолился, — помоги пережить сие. Да и пусть будут во здравии люди новгородские, да и…

— Гришаня, ты ли?

— Ой! — из темноты снова донесся стук и — тут же — вскрик, только теперь уже обрадованный: — Никак Олег Иваныч?

— Он самый. — Олег Иваныч усмехнулся и добавил по-латыни: — Приветствую вас, любезнейший господин, в сем скромном пристанище, несколько похожем на ад. Не хватает только Вергилия в качестве проводника.

— Но мы вроде в подполе, а не в аду.

— Какое верное замечание! Что с остальными?

Олег Иваныч скорее угадал, чем увидел, как отрок пожал плечами:

— Не знаю. Не помню. Помню только, как ударили по башке чем-то тяжелым. До сих пор башка трещит. И поташнивает.

— Ничего страшного. Обычное сотрясение мозга, — успокоил Олег Иваныч. — Само пройдет, только покой нужен. Ну, покой у нас пока имеется. Причем полнейший.

— Что делать будем?

— А сам как мыслишь?

— Ну, как ты говоришь, ежу понятно, что надо отсюдова выбираться. Хорошо — руки не связаны. Может, доски расшатать? Нет, крепкие… Тогда подождать, а как кто придет…

Люк наверху распахнулся, и в сырую тьму подвала ударил солнечный луч, отраженный металлическим полированным зеркалом, висевшим на стене какого-то просторного помещения, видимо горницы или людской.

— Ну что, сговорщики, попались?!

Этот поганый дребезжащий голос Олег Иваныч узнал бы даже на том свете. Митря! Митря Упадыш! Предатель, садист и гнусный убийца. Значит, версия номер три… Впрочем, стоп. Как Митря выразился? Сговорщики. Значит, знал. Значит, проводник Димитрий никакой не рязанец, и ловушка подстроена еще в Новгороде. И, надо признать, весьма ловко подстроена!

— Нате, чтоб не подохли раньше времени. — Митря бросил в подвал кусок заплесневелой лепешки и баклажку с водой. — То вам до вечера. А вечером… Вечером мы с вами поговорим. Уж так поговорим, так…

Люк захлопнулся. Вновь темнота. Только чувствовал себя Олег Иваныч теперь не в пример лучше. Пусть исполнились самые плохие его предположения, тем не менее это лучше, чем неизвестность.

— Водичку будешь, Олег Иваныч?

— Давай.

Гриша протянул баклажку. Поделив, съели лепешку, хоть и плесневую.

— А подпол-то досками обшит, — сообщил отрок. — Эх, нам бы ножичек какой. Может, расшатали бы.

Олег Иваныч про доски и сам знал уже. Пока Митря с ними гутарил, времени зря не терял, весь подвал осмотрел внимательно: где досочки какие хлипковаты — приметил.

— Ножичек, говоришь? Зачем тебе ножичек. Ты что, некрещеный?

— Что ты, что ты, спаси, Господи, — невидимо замахал руками Гришаня.

— Тогда снимай с шеи крестик… Он у тебя, чай, не медный?

— Серебряный.

— Тьфу ты!

Впрочем, Гриша тут ни при чем. Ну, серебряный у него крестик, и что? Вполне обычное дело. Необычно было б, если б, как у Олега Иваныча — из закаленной стали, по особому заказу оружейником Никитой Анкудиновым выкован. Таким крестиком, при особой нужде и сноровке, людей резать можно, прости господи! Давно, по зиме еще, заказал крест Олег Иваныч — так, на всякий случай. О тайном оружии думал, вот и осенило — вдруг пригодится? Похоже, и пригодился.