— По миру пустит, и вы все получите… Замок, ценные бумаги, цех, секретер Людовика XIV…

— Ага. Если вы подпишете соответствующие бумаги.

— Ни черта я не подпишу, — ворвался фон Блад. — Я сейчас прикажу отвести вас в цех и разделаю как самоуверенного бычка! И ваш кот будет жрать ваше мясо…

— Да… — вздохнул я сочувственно. — Фон-барон из вас получился мясницкий. Никакого политеса.

— Плевать.

— А может, договоримся? Меня кот точно есть не будет, а вас вот доведет до умопомрачения по сценарию бессмертного творения Эдгара По. Жену убьете, замок сожжете… Зачем вам это? Давайте договоримся, а?

— Можно и договориться. Женитесь на моей дочери — и по рукам! Все получите официально и по закону в виде приданного.

— На вашей дочери? Жениться? Погодите, погодите! Надежда ваша дочь?!!

— Да, она моя дочь. Потому ее портрет и висит в моем кабинете.

— И вы меня привезли сюда, чтобы на ней женить?!

— Это ваша злая судьба, иначе не скажешь… — развел руки фон Блад. — В ту ночь мы крупно поскандалили, она упрекала меня в том, что я плохой отец, что ничего не хочу для нее сделать. А что я не желал для нее делать? Да одно — не хотел, чтобы она замок в сумасшедший дом превращала! Вы знаете, скольких мужчин из него на носилках вынесли? А скольких ногами вперед? Не знаете! И потому я стоял на своем, и она драться полезла, исцарапала всего, шею до крови прокусила — вы видели кровь на манишке. А когда я ее в ковер закатал, кричать стала: «Повешусь, с башни брошусь, во рву утоплюсь, вены порежу!» В общем, так достала, что я выкрикнул в запале: — Вешайся! Режь! Бритву найдешь в ванной! — раскатал ковер и уехал. Сначала ничего было — езда на скорости здорово меня успокаивает. А потом представил ее в ванной, своей новой ванной с порезанными венами, в облаке крови представил, и назад рванул, зарок дав, первого встречного схватить и на ней женить…

— И этим встречным оказался я…

— Нет, мужик с собачкой. Хороший такой мужик с симпатичным бультерьером на поводке. Жалко их стало, и я решил — будь что будет, тем более, иногда педагогичнее бритву в руку сунуть, чем ее отнять. И рванул к себе в цех, мечтая лишь о Прохоре…

— Вы что, гомик?! — поморщился я.

— Да нет, «Прохор» — это любимый топор, вы его видели в кабинете. Ничто так меня не успокаивает, как он. Так вот, рванул я к себе в цех, мечтая о «Прохоре», и тут вы маму мою поимели…

— Извините, больше не буду, — проговорил я кисло, дав себе зарок больше не материться на машины, некультурно проезжающие мимо.

— Это точно, — посмотрел исподлобья с искоркой гурмана.

— Ваша дочь, вроде, девушка симпатичная, все на месте… — поежился я.

— Это так, — покивал Блад. — Но у нее есть один небольшой пунктик, порок можно сказать…

— Небольшой порок? Это из-за него вы вогнали «Прохора» в стену под портретом?

— Да, из-за него.

— И что за порок?

— Да, пустое. Вы десятым по счету у нее будете. А что после вас буду делать, и представить не могу…

— Бросьте. Не буду я десятым по счету — у меня красный диплом. А что касается матримониальных планов вашей дочери, дайте объявление в газеты, и через день стены вашего замка рухнут от напора полчищ женихов.

— Это так… Однако Надюша не любит абы кого.