В комнату постучал, затем заглянул охранник:

– Машина готова.

– Можете ехать, – улыбнулся Илья. – Счастливой дороги.

– У меня семья – жена, ребенок! – чуть ли не истерично выкрикнул Сергей, дойдя до двери. – Я за них отвечаю. Не вы, а я!

– Тоже нет возражений. Но со своей стороны, я надеюсь, что, переступив порог, вы навсегда забудете, о чем здесь говорилось… Объяснять надо?

– Спасибо, понятливый.

Водитель «Волги», молодой спортивный парень, за всю дорогу не проронил ни слова и, лишь когда въехали почти в самый центр города и уперлись в плотную людскую стену, не дающую транспорту пересечь улицу, посмотрел на Кузьмичева, улыбнулся.

– Приехали… И, похоже, надолго.

– А что случилось? – спросил Сергей.

– По-моему, кого-то хоронят.

– Что делать?

– Посмотрим.

Водитель покинул машину, подошел к толпе, перегородившей улицу, о чем-то спросил.

Вернулся обратно, объяснил:

– Похороны… Или вам дальше надо пешком. Или в объезд.

– А кого хоронят?

– Кобылу.

– Кого?!

– Кобылина. Не слыхали про такого? Недавно нарвался на засаду, изрешетили в окрошку. И вот финал.

– Сейчас… – Кузьмичев покинул «Волгу», подошел вплотную к зевакам, ожидающим процессию.

До слуха донеслась тревожная, тяжелая музыка, люди сразу как-то зашевелились, сгруппировались, подались вперед, желая увидеть саму процессию, и странным образом затихли.

Сергей оказался в самом центре толпы, тоже стал вытягивать шею, и тут в начале широкого проспекта показались первые автомобили.

Вначале шли милицейские машины с вращающимися маячками, а за ними полз траурный кортеж. Все машины были черного света, фары зажжены, двигались они медленно и пугающе торжественно. Музыка звучала все громче и ближе.

Процессия приближалась, и от гнетущей обстановки становилось не по себе.

– Бандит… – заметил пожилой мужичок, стоявший впереди, – а хоронят как президента.

– Значит, стоил того, – возразил ему другой.

– Чего «стоил»? – огрызнулся первый. – Убивал, грабил, за счет других жил, и за это такой почет?

– Почет – за талант. Хоть и криминальный, но талант.

Кузьмичев решительно выбрался из толпы, вернулся к «Волге», сел в салон.

– Обратно.

За окном упала теплая ночь, свет от фонарей был мягким и успокаивающим.

Илья и Кузьмичев сидели в уютно освещенном кабинете Ильи, пили чай, разговаривали спокойно, едва ли не по-дружески.

– Паспорт, – показал ему документ Илья. – Сейчас вы его не получите, он будет лежать на верхней полке в том купе, в котором вы будете добираться до Москвы.

– Один буду добираться?

– Скорее всего один. Как сложится. Но о документе, кроме вас, до поры до времени никто не должен знать.

– Паспорт на чью фамилию?

– На вашу же. Зачем планировать сюрпризы?.