-  Ну… Три яйца у них.

    -  Офигеть! Гонишь, небось?

    -  Гадом буду! Так и записано - три, мол, яйца, и ни одним меньше.

    -  И зачем им столько? - Ларгет никак не мог придти в себя от изумления.

    -  А чтоб бить удобней, - расхохотался Бол. - Откуда я знаю? Да и ничего это не дает, не станешь же ты эльфа за яйца хватать!

    -  Еще не хватало! - возмутился Таль. - Вдруг ему еще понравится? Можно, правда, уломать девку какую-нибудь с ним в постель завалиться…

    -  Совсем сдурел! - возмутился Бол - Если уж девку в кои-то веки уговорить удастся, так я всех эльфов куда подальше пошлю!

    -  Слушай, а на фиг нам вообще эти эльфы? - опомнился Ларгет. - Что мы к ним прицепились?

    Бол попытался припомнить, с какой такой стати им понадобилось хватать эльфа за тестикулы, но кроме того, что у эльфов их три, ничего не вспомнил.

    -  Не знаю, - честно признался он. - Вроде бы, мне они ни к чему.

    -  Так и оставим их, - решил Таль. - Мне, честно, говоря, по фигу, чем там у них генихалии отличаются.

    -  Гениталии, - хихикнул Бол. - От слова «Таль»

    Оп! А вот это уже серьезно. Вот придет сейчас этому придурку в голову скаламбурить - что-то вроде «гений Таль» - и все! Прилипнет кличка, вовек не отмоешься. Срочно менять тему!

    -  Сколько времени? К Мастеру Коэто не опоздаем?

    Бол бросил взгляд на башенные магические часы - плод творческого союза Учителя и кузнеца Просфиро. Точнее, Мастера кузнеца… ох, как же достал этот этикет!

    -  Часа два еще, - сообщил он. - Можно пока перекусить.

    -  Угу, - откликнулся Ларгет. - А потом на сытое брюхо мечами махать. Или отжиматься. Или через овцу прыгать. А если еще кросс бежать заставит…

    -  Типун тебе! - возмутился Бол. - Сплюнь, сглазишь. Хотя в чем-то ты прав. У мастера Коэто сытые не выживают. Бежать, не бежать, а отжиматься точно припряжет. С другой стороны, жрать охота - аж брюхо сводит.

    -  Тогда потренируемся, - решил Таль. - Сгрызем по паре яблок, да по куску мяса - может, до обеда и хватит. А нет, так потом добавим.

    -  Лады. Дуем на кухню, а потом разберем новые чары. Я буду швырять в тебя камни… Всю жизнь, кстати, мечтал! Лучше бы, конечно, топор…

    -  Договорились. Физическая составляющая за тобой, магическая - за мной. Ты в меня камни, я в тебя - «Стрелку».

    -  На фиг, на фиг! - Бол изобразил страх, плавно переходящий в ужас. - Видел я твою «Стрелку»! Иной файербол слабее. Как тебе, кстати, удалось? Учитель, бедолага, аж зеленым стал, понял, что за некромансера на нашу голову воспитал. Нет, а серьезно, что это ты отмочил на уроке?

    -  Знать бы! Вроде все, как всегда делал, разве что настроение было хорошее. Ну, и… вот. Бум, трах - мишень вдребезги.

    -  Да, дела. Ты, это, если вдруг опять когда настроение хорошим будет, только скажи. Враз испорчу, не беспокойся. Во имя общественного спокойствия.

    -  Да, уж что умеешь, то умеешь, этого у тебя не отнять. Слушай, Файербол, мы жрать идем, или как? Твоими сказками не наешься, знаешь ли.

    Файербол - в школе Магов прозвище просто навязывалось. Впрочем, Бол им даже гордился. Не какое-нибудь там «Пятно» никчемное, ни даже Ларгет-"Стрелка", а - Файербол! Звучит! Вот Бол и звучал, не умолкая.