— Ну так что, Всеволод Харитонович? Милицию вызовете?

— А может, вы сами сходите? — неожиданно предложил он. — А я этого бандита покараулю? Уж от меня не убежит, не беспокойтесь, сами знаете, какую я службу прошел.

— Не положено, — категорично замотал я головой. — Вы теперь человек гражданский. А вот я, можно сказать, круглосуточно при исполнении. Я сам постерегу. Вызывайте бывших коллег.

Интересно, что это писатель задумал? В мое отсутствие допросить с пристрастием мужика? Или добить? Черт его знает… В голову лезли противоречивые мысли. Но возможности остаться наедине с подозреваемым я ему не дал. И ведь не исключено, что этот тип в наручниках и есть наш Литератор.

— Хорошо, я попробую позвонить, — нахмурившись, кивнул Светлицкий и уже было побрел в сторону ближайшего подъезда, просить у жильцов доступ к телефону.

— Всеволод Харитнович, — окликнул я, — а сверточек-то можете оставить. Чего с ним таскаться с больной-то рукой? Кстати, что в нем?

— Вы не поверите, Андрей Григорьевич, — хмыкнул Светлицкий, — я не знаю.

— Вы правы, — натянуто улыбнулся я. — Не поверил. Оставьте, пожалуйста, сверток на лавке. Не беспокойтесь, я покараулю.

— Да он не тяжелый, — хотел было отмахнуться от меня писатель, но не получилось.

— Все равно оставьте, — настоял я. — Это улика, мы его изымем.

— Ладно, вы правы, — вздохнул отставной милиционер и положил обернутую серой бумагой и перевязанную шпагатом ношу на соседнюю с преступником лавочку.

Тот покосился на сверток исподлобья, но ничего не сказал. На беседы с нами он явно не был настроен, но ничего, разговорим. Главное, чтобы кровью не изошел, она всё это время так и текла из его простреленной ноги помаленьку.

Писатель ушел, а я уставился на задержанного. Решил не терять время и прояснить запутанную ситуацию.

— Фамилия, имя, отчество! — гаркнул я на него.

Тот опустил голову, насупился. Губы его шевелились, будто в беззвучных проклятиях.

— Слушай сюда, урод, — тихо и спокойно проговорил я. — Я все равно узнаю, кто ты, так что выбирай, или ты сотрудничаешь со следствием, или пойдешь сразу по двум статьям — покушение на убийство и посягательство на жизнь работника милиции. И сейчас все зависит от моих показаний, как я выдам историю про то, что ты на меня напал с ножом и собирался убить сотрудника сразу после непосредственного совершения особо тяжкого преступления. Знаешь, я же могу все в красках подать — насобираю тебе отягчающих по самое не хочу… А с отягчающими эта статья — расстрельная. Сечешь? Говори! Фамилия, имя, отчество…

Уж я постарался, чтобы голос у меня металлом наполнился.

— Ибрагимов Павел Русланович, — пробурчал задержанный.

— Так-то лучше, зачем собирался убить Светлицкого?

— Я никого убивать не собирался, — на меня смотрели колючие глаза, в которых светилось упрямое притворство. — Так… Попугать хотел.

— Ну, ну… Это мы разберемся. Что в свертке?

— Слушай, начальник, — морщился Ибрагимов, устраивая поудобнее на лавке раненную ногу. — Когда уже скорая приедет? Мочи нет. Сейчас точно боты заверну. Гляди, кровища хлещет.

— Ничего страшного, — хмыкнул я. — Если что, я тебя и на том свете достану. Повторяю вопрос, что в свертке?

— Ничего, — скрипнул зубами Ибрагимов, откинувшись на спинку, ему явно было тяжко терпеть боль.

— Не ври!

— Проверьте сами, гражданин начальник, — уверенно заявил тот.