— Вы ошибаетесь, я просто проходил мимо.

— Не верю я в такие совпадения, — теперь уже прищурился Светлицкий, выдав одну из моих любимых фраз.

Вот блин… Тертый калач, не проведешь.

— Давайте не будем отвлекаться от сути разговора, — настойчиво оборвал его я. — Вам знакомо имя Ибрагимов Павел Русланович?

— Это тот, кто на меня напал? Нет. И сверток был лишь приманкой. Пустышкой.

— Но вы же понимаете, что кто-то знал наверняка, что вы клюнете на это, и явно не Ибрагимов это придумал.

— Да, судя по синеве тюремных наколок на его пальцах, он из ранее судимых. Скорее всего, обычный уголовник. Пешка. Не его уровень — проворачивать такие схемы, очевидно, его кто-то подослал. И кстати, Андрей Григорьевич, вряд ли Ибрагимов и есть тот самый маньяк, которого вы ищете.

— Какой маньяк? — продолжал я валять ваньку. — Мы расследуем резонансное одноэпизодное дело — убийство директора швейной фабрики товарища Парамонова.

— Я не вчера родился, Андрей Григорьевич, — теперь Светлицкий будто пытался меня сам допрашивать, я не стал его прерывать, чтобы понять, что и насколько глубоко ему известно в этом щекотливом вопросе. — Вы думаете, я не знаю, что в городе орудует серийный убийца?

О-па…. Разговор наш принимал интересный оборот.

— Официально преступления не признаны серийными, дела не объединены, — сухо проговорил я.

— Да, но это лишь вопрос времени, ведь так? Повешен Парамонов, все обставлено как суицид. Убита балерина Завьялова. Она найдена с колото-резаным повреждением. Убита заведующая овощебазой товарищ Коровина — ей проломили голову на собственном юбилее. Все они — люди очень уважаемые в городе.

— Но почерк убийств разный, — продолжал отрицать я, прощупывая почву дальше.

— Вы не могли не заметить, что убийства обставлены как сцены из моих романов, Андрей Григорьевич. Вы слишком умный и проницательный, чтобы этого не заметить. Да и у нас с вами уже однажды вышел такой разговор — вы же не думаете, что я это забыл? Я не мог такого забыть. Поэтому вы и следили за мной — я для вас подозреваемый. Но сами подумайте… Зачем мне так себя подставлять? Ведь ясно же, что кто-то хочет просто свалить все на меня. Убийца инсценирует преступления из моих произведений, чтобы подумали на автора. Логично?..

— Мы отрабатываем разные версии, — уклончиво ответил я и тут же в лоб спросил: — А вы знали гражданку Приходько Елену Петровну?

— Нет, — не задумываясь, ответил писатель. — А кто это?

— Как вы считаете, — я не стал отвечать на вопрос, а задал новый, — кто может так вас подставлять? У вас есть враги?

— Даже не могу предположить, кто и зачем… И врагов у меня нет, а которые есть, они еще не вышли на свободу.

— У вас ни с кем не было значимых конфликтов в последнее время? — покачал я головой.

— Я человек мирный, — улыбнулся Светлицкий. — Теперь мирный…

— Постойте, — я наморщил лоб, почесал бровь, изображая мыслительный процесс, будто что-то припоминая. — А там, на встрече с читателями? Был какой-то неугомонный оппонент, который высказал вам свое литературное «фи». Как его фамилия?

Данные того недовольного коренастого писателя-историка я, конечно же, помнил.

— Это был Ковригин, — с честными глазами выдал Светлицкий. — Мой бывший коллега по перу, но сейчас его карьера совсем не на подъеме.

— Ковригин? — я сделал вид, что впервые слышу эту фамилию. — А на встрече с читателями, помнится, вы сказали, что не знаете этого субъекта. И мне показалось, что, если бы не общественное место, вы готовы были ему знатно заехать кулаком в, извините, морду.