— Андрей Григорьевич, — голос Светлицкого был ровным, как шпала, — вы же понимаете, что я теперь личность публичная и не могу себе позволить того, что может сделать слесарь или водитель трамвая. Я даже в морду, как вы упомянули, дать не могу, когда хочется. Мои завистники вмиг раструбят, что писатель Светлицкий — дебошир и хулиган. Конечно, я знал этого человека, он всегда завидовал моему скорополительному, на его взгляд, успеху, но к чему об этом знать моим читателям? Они пришли не в грязном белье ковыряться, а соприкоснуться с книгами любимого автора. А все остальное — пусть остается за кадром. Мерзавец Ковригин хотел испортить мне встречу. Уж я-то его знаю, если он вцепился, то не отпустит, он бы и дальше ковырял меня идиотскими вопросами, превращая всё мероприятие в дурацкий фарс. Вот я и принял радикальные меры, выставил его взашей на глазах у всех.

— А мне показалось, что вы просто не сдержались.

— Андрей Григорьевич, вы ошибаетесь.

Я пожал плечами, а про себя подумал, что ни фига я не ошибаюсь. Писатель явно вспылил тогда. Вот только вопрос — ПОЧЕМУ? Он матерый волк, взращенный невзгодами службы. Всегда собран и спокоен. Он же знал, что ожидать от своего оппонента, если у них такая давняя вражда. И своим эксцентричным поступком чуть сам не загубил себе встречу с читателями. Что же такого ему сделал этот самый Ковригин? Или лучше спросить — что сделал Светлицкий этому ценителю настоящей литературы.

Всеволод Харитонович явно темнит. И я решил аккуратно выводить его на чистую воду. Тут же задал следующий провокационный вопрос…

Глава 24

— Скажите, Всеволод Харитонович, — я смотрел на него почти в упор, нас разделяла только не слишком широкая полоска стола. — Вы ведь не просто так пошли на встречу с вашим несостоявшимся убийцей Ибрагимовым? Несомненно, он хотел вас убить, а не напугать. Потому что напал со спины, когда вы не ожидали.

Я сделал паузу, дав оппоненту почувствовать себя зажатым в угол.

— Что вы имеете в виду? — нахмурился Светлицкий.

Теперь он не был так спокоен, замер в ожидании моего аргумента — будто мы играли сложную партию.

— Вы предполагали, что там есть компромат на некоторых криминальных личностей города. Только зачем он вам, если вы давно не у дел?

— Ну я же говорил, Андрей Григорьевич, писательский интерес и все такое…

— А я уверен, что дело совсем в другом.

— И в чем же? — писатель испытующе на меня уставился.

— Вы хотели использовать этот компромат, и отнюдь не в книге…

— Вот как? Любопытно… — Светлицкий натянул улыбку. — Ну и фантазия у вас, товарищ майор. Вам бы тоже книжки писать. Детективы. А лучше — шпионские, как у Юлиана Семенова.

— Вот когда пойду на пенсию, много книг напишу, — заверил я. — А пока у меня другие задачи. Найти убийцу Парамонова. Только попутно с расследованием убийства — еще любопытная ситуация вырисовывается в этом городишке. Все крутится вокруг этой пресловутой швейной фабрики и ее левой продукции. И ниточки даже к Москве тянутся. Вы об этом прекрасно осведомлены, незадолго до своей отставки вы занимались проверкой этого предприятия, это факт верный.

— Ну и что? — пожал плечами Всеволод Харитонович. — Я сам вам об этом рассказывал.

— А то, что у вас, как ни у кого другого, имеется мотив убить Парамонова. Закрыть, так сказать, свое неоконченное дело. Из-за которого вас и попросили на пенсию.

— Я сам ушел, — продолжал хмуриться Светлицкий.

— Конечно, — закивал я.