Подошел к двери и откинул крючок. На пороге стоял Погодин с пистолетом наизготовку, из-за его спины несмело выглядывал Саня.

— Что так долго? — буркнул я, но не смог сдержать улыбку.

Рад был видеть напарника, потому что за руль я бы все-таки пока не рискнул сесть.

— Андрюха! — выпалил он. — Ты чего такой бледный? А где Ковригин?

— В подполье сидит, опоил меня, гад, чем-то! Но, вроде, уже отпустило. А вы меня как нашли?

— Так все окрестные дачи объездили. Спрашивали, где тут у них писатель живет. В Камышево заехали, тут нам сразу на этот дом указали. Хорошо, что в деревне все друг дружку знают. А уж тем более — писателей. Подъехали, а тут наша машина стоит. Ну…

Федя повернулся к Саньку:

— Иди, таксиста отпусти.

Саня кивнул и исчез за дверью.

Федя вошел в дом и осмотрелся:

— Ого, ружье!

— Оно не заряжено, — я вытащил из кармана патрон двадцать четвертого калибра. — Дуй за понятыми, сейчас изымать ружье будем и пишущую машинку.

— Давай сначала Ковригина достанем, — Федя помахал наручниками.

— Согласен… Отодвинь стол, вон люк, видишь?

Погодин уже ничему не удивлялся. Федя выполнил мое указание, откинул крышку и наклонился над дырой.

— Эй, гражданин! Вылезайте!

В ответ тишина.

— А он точно там? — таращился то на меня, то вниз Федя. — Вроде, никого не видать.

Я тоже заглянул в подполье, но, кроме картошки и паутины, ничего не разглядел.

— Сбежал… — растерянно пробормотал Погодин. — Как? Стол же на люке стоял?..

— Ну… Да… — я озадаченно почесал затылок. — Еще и я на столе сверху был. Правда, без сознания.

— Чертовщина какая-то… — вытягивал шею Федор, опустившись на колени и склонив голову ниже уровни пола, — куда он делся?

— Да хрен с ним, — сказал я погромче. — Сейчас подполье закроем и гвоздями крышку заколотим на всякий случай. Дом запрем и опечатаем. Раз никого здесь нет.

— Не надо заколачивать! — раздался снизу голос, насыпь из картошки разошлась, выпуская наружу грязного, как черта, Ковригина. — Я сдаюсь!

— Твою маковку! — распалялся Федя. — Ты на хрена зарылся, писатель! Думал, не найдем? Как теперь тебя в машину такого грузить? Весь салон уделаешь! Придется в багажник!

— Лишь бы не на тот свет, — пробурчал Ковригин, поднимаясь по ступенькам приставной лестницы.

— Ха! Вот чудило! — веселился Погодин. — Мы же милиция, а не бандиты!

— Как — милиция⁈ — писатель завис на половине лестницы и задрал голову.

На его чумазом лице высветилось недоумение.

— Обыкновенно, — пожал плечами Федя. — Но ты не дури, держи руки, чтобы я видел. Убить не убью, а ногу прострелю, если что!

— Это хорошо, что вы из милиции, — вдруг выдал Ковригин и вылез из подполья. — Я думал, Слава меня убивать пришел…

— Кто? — брови Погодина встали домиком.

— Это я. Я щас все расскажу, — шепнул я ему. — Надень ему браслеты.

Ковригину сковали за спиной руки, при этом он пытался возмущаться, мол, на каком основании его задерживают.

— По подозрению в совершении серии убийств, — торжественно объявил ему Федор, защелкивая на запястьях браслеты.

— Каких убийств⁈ — дернулся задержанный. — Вы что такое несете?

— Спокойно, гражданин, — Погодин усадил его на табурет в угол. — Разберемся…

В дом вошел Саня, я их с Федей тут же отправил за понятыми.

— Так вы правда из милиции?.