— А как же ваш муж? Тот, что в тельняшке?

— Ха! — всплеснула холодцовыми руками Люся. — Да какой он мне муж! Сосед просто.

— Судя по его поведению, я подумал, вы близки, — уловив женские чаяния, я играл в жилетку психолога, дабы вывести информатора на нужный уровень доверительных отношений, все-таки про местоположение Ковригина я еще не успел узнать.

— Скажете тоже, — подхрюкнула Люська, — запотевший стакан с водкой — самое близкое ему существо! Давеча он за мной в ванной подглядывал в щелку, я ему говорю, заходи уже, коль невтерпеж, а он мне, представляете, что заявил? Мол, недосуг, а смотрит он, чьим я мылом моюсь… Вот мужики пошли!

За несколько минут чаепития я узнал всю подноготную рядовой советской коммуналки. Со времен, когда хотели «уплотнить» профессора Преображенского в подобных жилых помещениях, призванных ускорить индустриализацию и урбанизацию, утекло много воды, и первоначальный негатив утек вместе с нею в Лету. В коммуналках народились целые поколения, которые и не знали, что такое жить в отдельной квартире. Эти дети ходили друг к другу в гости в соседние комнаты, играли в войнушку и дрались бок о бок против чужаков из соседних дворов, вместе проводили время и дома, и на улице и становились больше, чем друзьями. В советской коммуналке дружат, ведут кухонные беседы, обсуждают политику, смертельно ссорятся и тут же мирятся, скандалят, изливают душу, утешают, отмечают вместе праздники на общей кухне, влюбляются — и подсыпают соль в компот. А вместо приветствия здесь привычна фраза: «Ты новый анекдот слышал?»

— Так что насчет Ковригина, — ввернул я свой вопрос между воздыханиями собеседницы. — Где мне его найти?

— Он на даче живет, — ответила Люся, отставив пустую чашку. — Говорит, здесь мы ему творить мешаем.

Она поводила рукой в воздухе, явно с подковыркой намекая, что витает её сосед в высоких сферах почем зря.

— Адрес знаете?

— Нет, но показать могу, бывала я у него, — ничуть не смутившись, заявила жертва коммунального бытия.

— Отлично, тогда, Люсенька, я вас попрошу проехать со мной, это очень важно для меня… Чую, что мой новый рассказ способен всколыхнуть советскую литературу, но чего-то в нем не хватает, я обязательно должен показать его Сильвестру Велиаровичу.

— Так Сильку выперли же? — вопрошающе уставилась на меня Люся. — Из этого самого… как его? Из кооператива ихнего писательского.

— Союза писателей, — поправил я.

— Ага, его самого. Он так переживал, пил горько, а потом вдруг встрепенулся, по столу как хрястнул на кухне кулаком, я как раз там пельмени варила и белье кипятила, и зло так процедил, что не оставит этого. Что тот, кто ему козни строит, будет еще больше опозорен, а потом и вовсе сгинет.

— Прямо так и сказал? — насторожился я.

— Угу… И кулаки сжал, что костяшки побелели, ему даже Марфа перечить не стала, что он шумит, тоже тогда испужалась. А баба Марфа у нас не из пугливых, она в войну трех фрицев собственными руками отравила, когда те на постой к ней завалились. Отваром лютика их сгубила.

— И что было потом?

— Чуть не расстреляли ее, благо партизаны спасли.

— Да я про Ковригина, он осуществил свою месть? И кого он винил в своих невзгодах?

— А я почем знаю? Этих писак не разберешь, у них одни клопы да божьи коровки в голове. Говорят не то, что думают, пишут не то, что говорят.