Решив, что дело лучше не откладывать, направился прямо в больницу.

Дисплей сотового опять замигал, извещая о голосовом сообщении.

"Андрей Савельевич, где же вы, и что мне говорить партнерам? Я не знаю, что отвечать… — пауза… — Андрей, я уже места себе не нахожу… Ну куда же ты пропал? Ну где же ты? Я волнуюсь… Ну как же так?" — голос на записи был взволнованный, его обладательница тараторила, и я подозреваю, что и во всех предыдущих ее сообщениях одно и то же в нескольких десятках вариаций. Это была Ольга, моя секретарша. Хорошая девушка, вот только больно разговорчивая. Так и напрашивалась на то, чтобы я заставлял ее замолчать, наматывая копну густых блондинистых волос на кулак, ритмично погружаясь в ее горячий рот. Она отлично справлялась с горловым минетом, делала его с особым рвением и удовольствием, снимая мне напряжение трудового дня или стресс после очередных сложных переговоров. С ней было удобно, легко и понятно. Иногда даже забавно наблюдать за тщательными попытками казаться мне нужной. Типичная представительница охотниц за мужчинами, которая наивно предполагала, что удастся найти того, кто согласиться расплатиться за качественный и регулярный секс штампом в паспорте.

Я так и не дослушал до конца ее сообщение, зная, что не услышу ничего нового. Вместо этого, не желая откладывать неприятное, но неизбежное дело в долгий ящик, решил перезвонить отцу.

— Здравствуй, да, занят был. Как у тебя?

— Здравствуй, сын. Да нормально все, не подох еще. Что там с Беликовым? Дальше упирается, сученок?

— Дело шьет, доказательства собирает — ничего нового. Обидчивым оказался…

— На обиженных воду возят…

— Знаю. Вот и Беликову покажем, что для здоровья опасно…

— Как там продвигается все? Нарыли уже чего?

— Мы в процессе, пободаемся еще…

— Думаешь, не угомонится?

— Я не думаю, я знаю. В ментовке свои люди есть, он до суда довести хочет. Так что будем действовать, как законопослушные граждане…

Услышал, как отец засмеялся — хрипло, со скрипом:

— Да разве мы когда-либо действовали иначе, сын? Все в рамках закона…

В этот раз ухмыльнулся я. Иронизирует…

— Верно, в рамках… Иначе не умеем…

— Ладно, сын. Держитесь там… И не таких обламывали… Кишка у него тонка на Воронов переть… Перетопчется.

— Давай, Ворон. До связи.

* * *

Из-за поворота показалось здание больницы. Небольшая постройка многолетней давности — серая, покрытая пятнами разного цвета от многочисленных наслоений краски друг на друга — сразу видно, что заведение стоит на балансе скудного местного бюджета. Да, Беликов, в отцовской любви тебя и так сложно заподозрить, но ты еще, оказывается, и жадный. Решил особо не тратиться, сойдет и так.

Заметил, как в окна повыглядывал остаток персонала, который по каким-то причинам еще остался здесь работать, а в одном из кабинетов резко выключился свет. Видно, что не привыкли видеть дорогие машины, единственной важной птицей, скорее всего, здесь был лишь сам Беликов.

— Доброй ночи, — посмотрел на молоденькую медсестру, которая, едва справляясь с волнением, теребила полу белого халата. — Мне нужен главврач…

— Эмм… а его сейчас нет… он… он уехал… в отпуске… да, в отпуске.

— Девушка, вам, конечно, волнение очень к лицу, вот румянец какой очаровательный, чего не скажешь о вранье… — коснулся пальцами ее подбородка, приподнимая его и заглядывая в глаза, которые она отводила в сторону.