Прошло уже два месяца с тех пор, как я согласился на предложение Дамиана стать его персональным цепным псом. Или ручным волчонком – не знаю, что вернее. Отказаться? Не вариант. Кто-кто, а плейбой умеет делать предложения, от которых невозможно отказаться.

Ранили на мосту меня довольно легко – руку пуля прошила на вылет, а вторая застряла в пластине броника. За неделю меня поставили на ноги, привели в норму… И начали тренировать.

Стрельба, рукопашный бой, ножевой бой, изучение разных видов оружия… Зачем это нужно Дамиану? А чёрт его знает. Зачем-то нужно, видать. Может, ему это в кайф и по приколу. Может, ещё какую игру решил замутить – о своих планах Дамиан мне почему-то не докладывает…

Базировались мы где-то в прериях к востоку от Детройта на канадской территории. Людей, денег и всего прочего у Дамиана явно не то что куры, а страусы не клевали.

И, естественно, я сразу же начал думать – как отсюда сбежать? Но пока что всё было глухо – охрана была организована на совесть, а за мной постоянно приглядывали как минимум пара человек. Фокусы, типа, я упал, разбил лоб, мне надо в лазарет – больше не работали. Точнее, мне быстро оказывали помощь или отводили в лазарет, но охраны в эти моменты становилось в двое-трое больше. А я не ниндзя, чтобы исчезнуть на виду у кучи народа или из закрытой камеры.

Чем дальше – тем больше меня это бесило. День проходил за днём, неделя за неделей, а я не знал, что там с Белым.

Даже того же Дамиана я могу уже прикончить раз сто, потому как доступ к боевому оружию у меня был. Но что бы это дало? Ничего? Ну, убил бы я его. Ну, убил бы ещё десяток его шавок… А дальше что? А дальше – сдох бы и сам.

А я должен жить.

– Так, вроде бы закончил… – Дамиан придирчиво осмотрел творение кистей своих и бросил взгляд на стоящего рядом парня в чёрном. – Как тебе?

– Ну… Это… Красиво, сэр, – не слишком уверен промычал тот. Автомат или мордобой явно были ему куда ближе, чем живопись.

– А тебе? – франт обратился ко второму.

– Очень… ммм… здорово, сэр.

У этого с чувством прекрасного тоже явно было не всё в порядке.

– А тебе, юноша? – обратился Дамиан и ко мне.

– Стрёмная мазня, – брякнул я напрямик. – Как будто кого-то вырвало фруктовым салатом.

– Как вульгарно, – поморщился франт и неожиданно пнул мольберт, опрокидывая его на землю. – Но… справедливо. Наверное, Дамиан Ксавье всё-таки не может в живопись. К тому же художника может обидеть каждый… Хм. А меня ведь тоже может обидеть каждый. Но вот извиниться успеют лишь немногие… Так, вы двое. Нет, даже трое – готовьте машину, возвращаемся в лагерь.

Я сдал «браунинг» и оставшиеся ножи инструктору и зашагал в сторону стоящего неподалёку джипа.

– Э, нет. Вас, юноша, я попрошу задержаться.

А вот это уже настораживает… Раньше Дамиан не выказывал ни малейшего желания пообщаться со мной тет-а-тет. А тут решил вдруг. С чего бы это?

– Итак, юноша… – франт улыбнулся своей нехорошей холодной улыбкой. – Хотя, что это я всё «юноша» да «юноша»… Ты ведь можешь звать меня просто Дамианом, так почему бы и мне не обращаться к тебе по имени? Кстати, по какому из двух? Которое тебе больше нравится?

Я замер.

– «Айвен Блэк, урождённый Иван Волков.