Вот и медитации… Нужны ли они вообще? Что они дают? Считается, что - расслабление, оздоровление, духовное самосовершенствование. Но если уж совсем по-честному: хоть раз замечала полезный эффект от медитаций? Хотя бы настроение улучшалось… Так нет - совсем ничего. А вот сегодня и вовсе кошмар привиделся. Может быть, это у Джейн так, потому что она тупая. Но у способных к медитации и вовсе крыша едет к шестнадцати годам.

И борьба с националистами, с терроризмом… После рассказов Алексея как-то все в ином свете немного предстало.

Вот и получается: от прежней пламенной веры остались одни ошметки. Сомнения и еще раз сомнения. А чем она вообще живет? Какой верой?

- Алька, ну а у тебя какая вера? - спросила Джейн, - Ты чем живешь?

Алька ответила не сразу.

- Ты знаешь, наверное, тоже ничем. Иногда бывают такие проблески… как пробивает что-то свыше. Но я не верю во все эти ликейские заморочки - музы там, духи… Нет никаких муз. Я сама все пишу. Только вдохновение - оно да, от Бога. Хотелось бы мне понять, в чем истина.

Алексей это знал, вспомнила Джейн. Он нашел истину. "Что есть истина?"

- Я вчера стихотворение сочинила, - сказала Алька негромко.

- Почитай, - попросила Джейн. Алька глуховатым голосом начала читать. Свои стихи она всегда помнила наизусть - видимо, много над ними работала. *Сердце мое! Верь и не верь себе - это эксперимент:

Это попытка считать и смотреть назад,

Это не бегство и не возвращенье Антея к Земле,

(Я не читала Пруста, но может быть, стоит прочесть…)

Город мой! В сердце августа чутко уснул сентябрь:

Остро, осенне и грустно пахнут на рынке грибы,

Астры, картошка, ранет, георгины и бог знает что еще -

Город мой не считается с календарями, он живет здесь и всегда.

Сердце мое! Если б я попыталась идти назад,

Если б шептала "Сезам, откройся!" кулаки расшибая об

Эту стеклянную стену - как это было бы честно, только совсем не то.

Этот Сезам открылся, но мне туда не войти:

Я не умею струиться обратно вместе с песком в часах -

"В детство, в метельное лоно, в сибирский снег"

Все-таки поехать, подумала Джейн, стискивая зубы. Не уволят же… Нужен специалист - пусть терпят. Поехать, только глазком посмотреть.

Нельзя, у него же семья. Есть, конечно, надежда, что там не сложилось. Но вряд ли, вряд ли. Джейн чувствовала, что это не так. Не надо мешать.

Город мой! Если чуть-чуть подождать, то наступит зима,

Да и сейчас она где-то рядом, крадется за мной шаг в шаг,

Ветром в углах и с утра запотевшим стеклом -

Город мой, если я не успею уйти до зимы, отпустишь ли ты меня?

Город мой, сердце мое, мой всегдашний Сезам,

Вечность между мгновеньями, пропасть между шагами, глоток

Холода в солнечном свете, последний вдох

Перед прыжком (паденьем?) в иную жизнь -

Город мой, сердце мое, отпусти меня!

(*Полина Федорова)

- Замечательно, - сказала она, дослушав стихотворение.

- Да? - спросила Алька, - или это так, комплимент?

- Ты же знаешь, что я люблю твои стихи.

Мысли Джейн приняли другой оборот, она вспомнила графоманшу в Петербурге - та вечно участвовала в каких-то конкурсах, где-то печаталась, по телевидению выступала.

Слушай… я тебя давно хотела спросить. Почему ты нигде не печатаешься, только в Сети, но там же никто не читает…

- А зачем? - лениво спросила Алька, - столько хлопот - чего ради? Деньги небольшие, а честолюбия у меня нет.