Схож отлетевший сон с погасшим бликом...

     Я был заворожен его игрой,

     Я грезил о неясном и великом.

     Я - океан бессолнечной порой:

     Я - повесть, где отсутствует герой.

     Ужели греза причиняет рану?

     О, кто же я? Чем стражду обладать?

     Подобен я ночному океану -

     Зыбь улеглась, и распростерлась гладь:

     Плеснет, проблещет - и замрет опять.

x x x

     Растаяла дымка сквозная,

     След облака в небе пустом.

     Ничто не вернется, я знаю,

     Но плачу совсем не о том.

     Гнетет мою душу иное,

     А если чего-то и жаль -

     Виной облака надо мною,

     Следы в нелюдимую даль.

     Они чем-то схожи с печалью,

     И сходство печалит меня -

     И смутной тоске я вручаю

     Кипучие горести дня.

     Но то, что гнетет, нарастая,

     И плачет всему вопреки,

     Живет выше облачной стаи,

     Почти за пределом тоски.

     Я даже не знаю, дано ли

     Душе разгадать его суть.

     И силюсь поверхностью боли

     Ее глубину обмануть.

x x x

     Клубятся тучи в вышине

     И небо облегли:

     Последний синий лоскуток

     Печалится вдали.

     Вот так и безутешный ум,

     В безвыходной глуши,

     Припомнит светлым лоскутком

     О бытии души.

     Прекрасной правды лоскуток -

     А правде суждено

     Стать вечной по другую грань

     Того, что нам дано.

АВТОПСИХОГРАФИЯ

     Поэт измышляет миражи -

     Обманщик, правдивый до слез,

     Настолько, что вымыслит даже

     И боль, если больно всерьез.

     Но те, кто листает наследье,

     Почувствуют в час тишины

     Не две эти боли, а третью,

     Которой они лишены.

     И так, остановки не зная

     И голос рассудка глуша,

     Игрушка кружит заводная,

     А все говорят - душа.

x x x

     Когда я дольше чем мгновенье

     Разгадываю жизни ход,

     По собственному разуменью,

     Я - труп, что воскресенья ждет.