Что ж Север доселе не Юг? Отверзание врат?..

     Но грежу... Пытаюсь проснуться... Все резче и резче...

     Молчанье твое - не моя ль слепота?.. Я в бреду?..

     На свете бывают и кобры, и рдяные вещи...

     Я мыслю, и ужас на вкус опознаю, найду...

     Отвергнуть тебя? Дожидаться ли верного знака?

     Молчанье твое - это веер, ласкающий глаз...

     Да, веер, да, веер закрытый, прелестный, однако

     Откроешь его ненароком - сломается Час...

     Скрещенные руки уже коченеют заране...

     Как много цветов, как неждан их бегучий багрец...

     Любовь моя - просто коллекция тайных молчаний,

     И сны мои - лестница: вместо начала - конец...

     Вот в дверь постучались... И воздух улыбкою сводит...

     На саваны девственниц птицами скалится мрак-

     Досада - как статуя женщины, что не приходит,

     И если бы астры запахли, то именно так...

     Как можно скорее сломить осторожность понтонов,

     Пейзажи одеть отчужденьем незнаемой мглы,

     Спрямить горизонты, при этом пространства не тронув,

     И плакать о жизни, подобной визжанью пилы...

     Как мало влюбленных в пейзажи людского рассудка!..

     Умрешь, как ни сетуй,- а жизнь-то войдет в колею...

     Молчанье твое - не туман: да не станет мне жутко,

     Низвергнутый ангел,- вступаю в улыбку твою...

     Столь нежная ночь приготовила небо как ложе...

     Окончился дождь и улыбкою воздух облек...

     Столь мысли о мыслях твоих на улыбку похожи,

     А знанье улыбки твоей - это вялый цветок...

     Два лика в витраже, о, если б возникнуть посмели!..

     Двуцветное знамя - однако победа одна!..

     Безглавая статуя в пыльном углу близ купели,

     "Победа!" - на стяге поверженном надпись видна...

     Что мучит меня?.. Для чего ты в рассудок мой целишь

     Отравою опия,- опыт подобный не нов...

     Не знаю... Ведь я же безумец, что страшен себе лишь...

     Меня полюбили в стране за пределами снов...

x x x

     Мой облик, жесты, взгляд - не я:

     Так нереален небосвод.

     Та суть во мне, что не моя,

     Моею жизнью не живет.

     Притихший ветер сном прогрет,

     День смысла начисто лишен.

     Моей тоске исхода нет.

     Я выжат и опустошен.

     Когда б на память мне пришли

     Другие небеса, края,

     Прекрасней жизни и земли,

     Известных мне! Но мысль сия,

     Плод умствующего ума,

     Что праздным умствованьям рад,

     В моей дремоте спит сама,

     Как водоросли в море спят.