|
И лишь в чужой мне яви дня, Забывшей обо мне давно, Есть все места, где нет меня, Есть все, чего мне не дано.
Мне нет ни сути, ни пути, Ни знания, ни бытия. Мне только снится жизнь моя.
x x x
Мой колокол деревенский, С душою наедине Отплачется звон вечерний И долго звучит во мне.
Твой голос, подобно жизни, Печален, тягуч и глух, И я уже в первом звуке Повтор узнаю на слух.
Всплывая, как сон, над полем, Где снова мой путь пролег, Твой близкий, твой встречный голос В душе моей так далек.
И с каждым твоим ударом, Дошедшим издалека, Все дальше мое былое, Все ближе моя тоска.
КОСОЙ ДОЖДЬ
I
Вплывает в окрестность мираж небывалого порта, И в купах соцветий сквозит белизна парусов, За которыми стелются тенью Вековые деревья пронизанной солнцем округи...
Та гавань, которая снится мне, вечно в тумане, Как вечно на солнце окрестные рощи. Но где-то во мне это солнце становится портом, Прощально туманя залитые солнцем деревья...
И, дважды свободный, я трогаюсь в путь. Портовая пристань - обочина тихой дороги - Встает, как стена, И в отвесную горизонтальность Уходят суда сквозь деревья, С каждой ветки роняя швартовы...
Кто я сам в этом сне, я не знаю... Внезапно на рейде становится море прозрачным, И в нем, как огромный эстамп, Видна вся округа, деревья, дорога на солнце, И старинное судно - древнее, чем весь этот порт,- Затеняет окрестную явь, Подплывает ко мне и мгновенье спустя, Всколыхнув мою душу, плывет на другой ее берег...
II
В дожде загораются свечи, И что ни свеча, то новые всплески в окне...
Сегодняшний дождь - это светом залитая церковь, Где отсветы окон становятся отзвуком ливня...
Алтарь ее - горы, которые еле видны Сквозь дождь, золотое шитье на алтарном покрове...
Идет литургия, и в окна латынью и ветром, Стекло сотрясая, вторгается пасмурный хор. |
