|
..
Был день, когда по улице я подымался здесь и о грядущем думал всласть, Ведь позволяет Бог о том, что не было, мечтать. И вот спускаюсь я по ней - и все невесело, в былом... Но я не думаю о нем... Мне кажется, что две судьбы столкнулись здесь и не сейчас и не тогда, Но только здесь, не помешав друг другу, здесь.
Мы поглядели друг на друга и равнодушно разошлись. И я тот, прежний, поднимался к подсолнуху грядущих дней, А нынешний - стал опускаться по улице и в никуда.
Наверно, это так и было... Наверно, так произошло... Да, в самом деле так и было... Да, все возможно...
В воскресенье я пойду в сад в обличий других, И безликости своей буду радоваться я. В воскресенье буду счастлив - я, то есть все они и я...
В воскресенье... А сейчас четверг недели той, где нету воскресенья. Никакого воскресенья,- И не будет никогда воскресенья, воскресенья. Но всегда по воскресеньям в сад приходит кто-то, бродит. Так и жизнь вот так проходит, Жизнь идет неуловимо, кто ее умеет слышать Более-менее, проходит для того, кто любит думать: Ведь всегда по воскресеньям возится в садах тех кто-то, Пусть не в наше воскресенье, В воскресенье не мое, В воскресенье... Но всегда другие будут в сад спешить по воскресеньям, Воскресеньям...
ОТДЫХ ЗА ГОРОДОМ
О, спокойствие ночи и за городом отдых! О, спокойствие, которое кажется глубоким таким. Лай собак, пронизающий ночь. О, спокойствие, что подчеркнуто еще более тем, Что ничто в темноте не кружит и не шепчет... Как гнетет меня это! Как счастье гнетет! И такая идиллия для кого-то - не для меня. Без жужжанья, без шепота, Под небом, усыпанным веснушками звезд, С громким лаем собак, сдабривающим этот покой.
Я приехал сюда отдыхать, Но дома оставить себя позабыл. Я привез с собой шип, вонзенный в однотелое существо, Тошноту кочевую и болезнь ощущенья себя самого. |
