Насквозь светлый и весь в блёстках Слон смотрит на экран и ухмыляется.

Наклоняюсь к нему и шепчу на ухо:

— Слон, а куда ты пропал, а? Признавайся?

— Меня СБУ повязала.

— Ну и?

— Не ну и, не запрягал. Да и не могу я тебе ничего рассказать — я дал подписку о неразглашении. Короче, шлёпнули меня, да и всё…

— Дрон, который час? — Амбал развлекается.

— Без пятнадцати четырнадцать…

— Давайте выпьем за первого и единственного национального героя Украины!

— За кого это?

— За Бен Ладена, конечно, за кого ж ещё?!

Пьём. Святой человек — за такого не грех.

— Ёбана хуй, янки вообще в последнее время распадлючились!

— Пацаны, я не удивлюсь, если они Украину заклеймят столпом исламского фундаментализма! У этих придурков наглости хватит…

— Слышал, Костик пить бросил? — Дрон задумчиво рассматривает содержимое своего портмоне, сплёвывает и ждёт моей реакции.

— Пиздят.

— Может и пиздят, а я вчера его видел. Говорю: «Костик, идём, я тебя пивом угощу». А он не пошёл.

— Спешил. Дела.

— Ты сам понял, чо сказал? Какие могут быть дела, шоб от халявного пива отказаться? Ебанулся Костик окончательно — вот и все его дела.

Борода сидит молча, высматривая на пластиковой поверхности стола тайные смыслы царапин. Не к добру это. Ну вот, начинаются проповеди подгулявшего апостола:

— Вам всем насрать на Украину!! — указующий перст упирается в перепуганную девчушку за соседним столиком, в баре повисает тишина. — Вы все выучитесь и съебётесь отсюда на хер. А на Украину вам насрать!!

Лихорадочный блеск линз, надрыв в голосе а-ля Высоцкий:

— И езжайте в свою ёбаную Америку!! Пиздуйте на хуй!! На Украину вам насрать!

— Да, Макс, ты прав, — Амбал смотрит ему прямо в глаза, не мигая. — Мы в жопе. Это факт. Эта страна в жопе. Украина глубоко в прямой кишке. Признай это.

— Ну… — в завитках бороды появляется неуверенность.

— Нет, ты признай.

— Хорошо, — каждое слово как кровь горлом. — Признаю. Но…

— А русские нет. Русские медленно, но ползут к светлому будущему.

— Понятное дело: у москалюк же алмазы есть, газ и бесконечная гражданская война.

— Шо?

— Алмазы. В Якутии.

— Алмазы? Да хуй с ними, с алмазами. Всё равно мы в жопе.

— Хорошо. Признаю. А выход есть?

— Выход? Есть! Пурген!

— Не понял?

— Нас надо высрать! Понял?

— Нет.

— Я тоже. Всё равно не поможет: если нас высрать, мы подохнем как глисты. От свежего воздуха.

Макс плачет — ему не нравиться быть глистом, ему хочется жить:

— И никто нам не поможет?

Он уже месяц женат.

Когда на свадьбе тамада потребовала рассказать, как он познакомился с Наденькой, Борода честно поведал: «Стоим мы с Зомби в пивнухе, с бодуна, а тут она заходит».

— И никто нам не поможет?

— Этой стране могут помочь только позеленевшие алкоголики с Марса, или иная подобная пиздобратия. Может, наверное, и Господь, тот, с «торпедой» под стигматами. Из воды вино, круто, да? Он может вытащить нас из своей запревшей задницы. Но я не верю в НЛО, я атеист.

— Зелёные нам точно не помогут, — поддакиваю Веталу. — Знаю я одного, с антеннками.