Дженни подошла и остановилась перед ними, скрестив руки на груди:

— Ну? И как же это понимать?

— Это я у тебя должен спросить, моя дорогая, как все понимать?

— Ну просто мы вас ждем, а вы все не идете, — как ни в чем не бывало балагурил Бойд.

— С тобой мы потом поговорим, милый, — грозно ответила она Стиву. — Бойд, как вы узнали, что я здесь?

— Никак. Мы случайно остановились в этом отеле, а утром встретили Мишель, и она рассказала, что ты живешь на пятом этаже. Кстати, что она сделала со своим лицом?

— Это ты узнаешь у нее. — Дженни опустилась на один из стульев, подальше от Стива. — Ну что, молодые люди? Вы по-прежнему собираетесь настаивать на своем?

— Ты имеешь в виду — что?

— Я имею в виду — то. Ни за кого замуж я выходить не собираюсь. Понятно?

— Я слышал, у Марка большие проблемы, — пропуская ее реплику, проговорил Стив. — Он тебе рассказывал?

— Рассказывал.

— Надо что-нибудь придумать.

— Может, просто дать ему взаймы? — как всегда наивно спросил Бойд.

— Пятьдесят миллионов? Если только у Фокси они есть… Ты ему не предлагала помощь, дорогая?

— Предлагала, дорогой.

— И что?

— Ты же знаешь Марка.

— А я бы взял.

Она тут же вспомнила вчерашнее: «Может, Стиву такой расклад и подходит, а мне — нет. Я все люблю решать сам!».

— В этом-то ваше с ним различие.

Стив снова пропустил мимо ушей ее слова и продолжил:

— Мы все только и делаем, что пытаемся решать собственные проблемы. А когда речь заходит о помощи друг другу, то мы сначала отказываемся, а потом обижаемся, что больше не предлагают.

— А вот и Ма-арк! — нарочито громко протянул Бойд.

— Доброе утро, — буркнул тот и, подвинув стул Мишель, уселся рядом, сразу наливая себе целый стакан минеральной воды из бутылки. Лицо его было помятое и недовольное.

Дженни на всякий случай огляделась вокруг, но вчерашнего типа с военной выправкой не было видно. Наклонившись к Марку, она тихо прошептала:

— Отойдем. Мы не закончили утренний разговор.

Марк с надеждой посмотрел было на нее, но тут же свет в его глазах потух:

— А-а. Ты все об этом…

— Извините нас. Мы сейчас вернемся…

— Ты насчет того типа что ли хотела поговорить? Ну и что? Как он выглядел?

— Не голоси на весь ресторан. Он примерно твоего роста и твоей комплекции. Лицо… обычное, европейское, выправка военная. Причем войска, судя по всему, не простые… Темноволосый. Симпатичный… Что еще? У него нет особых примет…

— Военная выправка?

— Да.

— Точно? — Марк, казалось, начал трезветь.

— Ну что ты в меня вцепился? Я же говорила тебе, что история серьезная.

— Черт! Дженни. Что он тебе говорил?

— Он спрашивал, кем ты мне приходишься. Он видел, как мы… ммм… танцевали и целовались.

— Вот как?

— Да. Я сказала, что ты муж моей подруги, и он ответил, что тогда, возможно, ошибся и не знает тебя.

— Ничего не понимаю. Военная выправка… Черт! — Марк начал описывать круги возле пальмы на балконе.