— Я уже думала, Жора. И, кажется, поняла. Это не простые мутанты. Это мутанты людей с советским геномом, стабильные, — озвучила Светка.

 И… а сходилось всё. Генетический ключ — не гарантия от мутаций. Он снижает их вероятность, значительно понижает вероятность патогенности мутации, если она случилась. И, если рассмотреть картину с существующими мутантами-животными, дикими и модифицированными советскими генетиками-селекционерами, то “да”.

 Похоже перед нами носители пусть ослабленного, но генома советского человека. Который, в сочетании с явными мутациями, вывел резистентность к излучению данной популяции на достаточной уровень, чтобы жить в местном, весьма неприятном, фоне.

 — И это подвид, а не мутация. Стабильный подвид человека разумного, молодой, но с закреплёнными и передающимися по наследству признаками, — заключил я.

 — При этом, они, всё-таки, мутанты, Жора. В глазах всех окружающих — в первую очередь.

 — Мутанты, конечно. И всех кто приезжает — убивают. Смотри, — перевёл я фокус дисплея на стену одного из контейнерных домов.

 Там, на стенке контейнера, размашистыми буквами чёрного цвета виднелась надпись:

 Под надписью был художественно нарисованный череп, а саму надпись обрамляли как-то закреплённые человеческие скелеты, причём таза и, соответственно, ног, левый был лишен.

 — Да уж. Хотя, мне кажется, это скорее ответная реакция, — протянула Света.

 — Скорее всего так и есть. Появилась мутация, закрепилось, получился подвид “Человек Разумный Четырёхсуставный”. Они — не совсем дикари, ну и не конченные идиоты, как мутанты обычные. Вышли к людям, люди начали их убивать. Обиделись и стали убивать в ответ, — невесело усмехнулся я, — Только, Свет, это скотство. Жить вот тут — нормально, понятно что к людям не выйдешь. Но они поселились НА дороге, считай заманивают появившихся в окрестностях их поселения в ловушку! И убивают! Уроды, в общем, — определил я, — Хотя связыватся с ними не хочется.

 — А как, Жора? Или возвращаемся?

 — Да никак, Света, — признал я.

 Дело в том, что карта не врала: поселение стояло на дороге. Обочинами и в объезд — не проедешь никак. Лес пусть и не густой, но ощутимый. Только по дороге, мимо контейнерных домов этого засады...

 И… нет никакого желания мотаться и искать другие варианты. Мне эти… люди — крайне неприятны внешне. Всё внутри кричит, что поганые мутанты. Но я понимаю, что это следствие века жизни советского народа рядом с Тунгуской. То есть, неприятно органически, но головой понимаю, что винить этих созданий в том, какие они родились — не за что.

 Но они же охренели! “Никого не пустим, всех убьем!” —  паразиты такие! И ладно бы, у нас со Светкой были бы альтернативные варианты. Так не наблюдается их! И…

 — Жора, у меня есть по нашему маршруту дело. Важное. Мне очень нужно под Ковров, да и конвертор нам нужен, — вдруг озвучила Света.

 Собственно, эти слова и стали последней точкой в размышлении, а прорываться ли нам, или нет. Масса резонов были за “прорываться”, были и против, хоть поменьше. Но нужда товарища Светы, в данном случае, привела к принятию окончательного решения.

 — Не возвращаемся, Света. Но надо думать — уничтожать этих… созданий я не хочу. Они неприятны, они преступны, мы ответим им, если нападут. Но нападать первым — я не хочу.

 — Понимаю, — кивнула Света.

 — Да и стоит признать, что пулемёт контейнеры пробивать будет хреново. Давай думать, как нам проехать, чтоб они к нам не совались.

 Стали мы думать и прикидывать.