Между нами протянулась такая славная ниточка чистой силы, теплой, вроде человеческой дружбы.
– Водку лучше не пробовать, – сказал Джеффри и отобрал у меня бутылку «Фрегата». – Плохо будет.
– А так – хорошо, что ли?
– Мигель, вампиры не бессмертны, что ж тут поделаешь.
– Я знаю. Просто – жаль мальчишку. И вот теперь мне чертовски грустно. И злобно. Хочется башку свернуть кое‑кому.
– Мигель, вампиры не пьют мертвой крови.
– Да знаю я, Джеффчик! Только от этого ни мне, ни Энди не легче! Выть хочется! Скулить! Дьявольщина…
Джеффри в ответ молча взял меня в охапку, как маленького. Боль в груди как будто отпустила.
– Слушай, – сказал я и отстранился, – не пойти ли прогуляться? Если водки нельзя – может, в морду можно? За други своя. Я уж найду, кому.
– Отличная мысль, – сказал Джеффри. – Если твой соотечественник собирается идти бить кому‑нибудь морду, значит, от тоски уже не умрет.
У меня даже хватило духу усмехнуться.
Мы вышли на улицу.
Черно‑белая ледяная ночь была освещена уполовиненной криво подвешенной луной в рваной пелене облаков. Вдоль стен летела сухая метель. Автомобили, стоящие у обочин, занесло снегом, они выгибали горбатые побелевшие спины, как морские коровы на лежбище, как белые медведи – и сиреневый свет фонарей только усиливал иллюзию. Прохожие почти не попадались. Мне вдруг показалось, что мы с Джеффри, и спешащие смертные, и машины – все вместе копошимся на дне какого‑то глубокого извилистого лабиринта, наполненного сумраком, собранного из стен, разрисованных окнами, как куски грубой ткани, внутри каких‑то немыслимых, огромных, гротескных декораций.
– Ничего, Мигель, – сказал Джеффри, – это пройдет. Ты еще будешь бродить по снам, как у себя дома. Не волнуйся.
– Это сны? – спросил я. – Так реально? Не может быть…
– Это – плотский выход в инобытие. А что до реальности – все реально, mon cher, и кто из нас может определить, какая именно реальность – истина, а какая – иллюзия…
– Кстати о снах, слушай, Джефф, только не смейся – а ты, случайно, не умеешь становиться летучей мышью?
– Отличный ход мыслей, bravo! В некоторых реальностях – еще как. Только летом, сейчас мышкам холодно. Напомни показать, Мигель.
Мы вышли к ночному бару – и выскользнули в другое бытие. Странное это было ощущение – когда вокруг меняется воздух, как будто проходишь под линией электропередач, или через линию фронта – чувствительно встряхивает, пробегает холодом по нервам, ветерком по лицу – опа, другое! Дома как‑то совместились с собственными сюрреальными тенями. Фонари вроде бы стали ярче, даже прохожие изменились. И по моим часам – около часа пополуночи. Занятно.
– Это тоже сон, Джеффри?
– Сон, но другой. Кажется, это твой сон, Мигель.
Я тоже подумал, что сон, наверное, мой. Откуда бы в чужом сне взяться пьяному Сереге с девицей? За мои грехи, не иначе. Но – кстати, очень кстати.
Серега вывалился из бара. Прямо навстречу. Большой загул. До чего ж у тебя, бедняжки, рожа тупая, даже удивительно. Впрочем, это всего‑навсего художественная правда. Достоверный сон, с примесью романтического натурализма. Даже тушь у девицы размазана – черное на красном, такая красная мордочка от мороза и водки – никакой пудрой не закрасишь. Вот интересно, заметит он меня или нет? Заметил. Или я просто создаю собственный сонный сюжет?
Серега подошел ближе и ухмыльнулся. Фирменная вышла ухмылка, этакая снисходительность нового русского супермена к простому смертному. Ну‑ну.
– Что‑й‑то давно тебя не видно, Дрейк. |