– На фига мне Куликово поле? – оторопела Юлька. – Лучше уж тогда Ленина. Хоть поржать можно. Только мы его не в моей комнате повесим, а в столовой.

– Даже не думай! – пришла в ужас Галка. – Только этих уродов в моем доме не хватало! Хочешь, чтоб папка из нас с тобой натюрморт сделал? Придет к нему кто-нибудь в гости из правительства или администрации президентской, а у нас Дзержинский со Сталиным со стены скалятся? Ты что, забыла, у нас двое дедушек репрессированы?

– Действительно, этих палачей в доме держать не стоит, – согласилась Эля. – Другое дело – исторические деятели прошлого. Я до сих пор жалею, что Репина не взяла. В 2005-м тот же «Совком» выставлял. Картина – во! – Эля раскинула руки, изображая величие полотна. – Девять на четыре! «Заседание Государственного совета России».

– А Репин разве не умер? – осторожно спросила Юлька. – Бурлаков-то он давно рисовал.

– Это, наверное, однофамилец, – предположила Галка.

Я снова промолчала, поскольку «Заседание Госсовета» для меня было совершенно равнозначно приснопамятной «Приплыли».

– Да это не наш Госсовет, а тот еще, царский! Там все тогдашние шишки нарисованы. Семьдесят семь знаменитостей. Типа можно по картине историю изучать. И просили немного, лимон баксов.

– Чего не взяла?

– Да мой заартачился: куда, говорит, мы эту громилу повесим? Говорю: давай в Испанию, в загородный дом, свезем, там у нас гостиная – сто пятьдесят квадратов. А он: как ты себе представляешь соседство Репина с Дали? Эстет! Ну, пока ругались, картина ушла.

– Жалко, – сочувственно выдохнула Галка.

– Еще как! – согласилась Эля. – Артурчик наш в Испании учится, совсем от родины оторван. А так бы смотрел на полотно, вспоминал бы исторических деятелей. Разве плохо?

– Во прикольно! – завопила Юлька. – Дашка, я в следующий раз с тобой на Sotheby's поеду! Мэл Гибсон даже волосы свои продает! А Лайза Минелли тысячу двести штук всякой старой дряни из шкафов повытаскивала и все – на аукцион.

– И что, покупают? – скептически скривилась я.

– Еще как! – доложила Юлька. – Туфли старые, киносценарии, статуэтки «Оскаров». А Стивен Спилберг, наоборот, этих «Оскаров» скупает. Своих, наверное, ему мало. Дашка, ты теперь ничего из своих вещей не выбрасывай! Когда прославишься, мы все на аукцион сбагрим!

«Черт! – мысленно ругнулась я. – Устами младенца, как известно.»

А я, дура набитая, только позавчера, разгребая шкаф, вынесла на помойку кучу немодного тряпья. И обувь. И бижутерию. Ну скажите, оно мне мешало? Ладно, впредь буду умнее. Все ненужное – в коробку отдельную и на антресоли. Пусть лежит, дожидается торгов.

«Лот номер девять, – зазвучал в моей голове сексуальный мужской бас, – заколка для волос всемирно известной телезвезды Дарьи Громовой». И тут же – восторженные возгласы, взметающиеся вверх руки, головокружительное повышение ставок.

– Полтора миллиона! – прозвучал окончательный вердикт. – Дашка, слышишь?

– Что? – я с трудом вернулась в пространство родственной гостиной.

– Платье из фильма «Моя большая греческая свадьба» – помнишь? – выставили на аукцион за полтора миллиона.