— А с чего ты решила, что Навойтов — честный человек?

— Это он устроил меня в уголовный розыск. Я видела, как он работает, как сутками сидит в засаде, как ловит бандитов.

— Так он ведь и сам бандит! — заметил я. — Ворон ворону…

— Я знаю: глаз не выклюет. Только сразу после революции он порвал со своим прошлым.

— Тогда за что его арестовали?

— Станислава Войцеховича обвинили, что он якобы застрелил секретного агента ЧК.

— А он, значит, никого не убивал?

— Не убивал. Его подставили.

История была достаточно складной, чтобы убедить молоденькую неопытную Варю, но мне показалась притянутой за уши. Конечно, конторе могло не понравиться, что её агента убили, вот только секретный сотрудник на то и секретный, чтобы никто догадался, на лбу у него слово «чекист» не написано, а в перестрелке особо разбираться некогда. В общем, темнит Станислав Войцехович.

— Разберёмся.

— Разберитесь, пожалуйста, товарищ Быстров! — умоляюще произнесла Варя. — Кстати, он вами очень интересовался.

— Ого… Это с какой такой стати? — удивился я.

— Сказал, что вы — человек со стороны, вам будет легче отнестись к нему без предубеждения.

— Да уж. А что, в городе у него других союзников, кроме тебя, не нашлось? — задал резонный вопрос я.

— Теперь будут. Станислав Войцехович недавно нашёл новые доказательства. Он сказал, что пойдёт с ними к товарищу Художникову, — торжествующе сказала Варя.

— А когда именно?

— Сегодня вечером. Наверное, он уже у него.

— Твою мать! Так, Варя, давай пулей к себе и сиди там, — принял решение я.

— А вы?

— А я по делам.

Я знал адрес начальника угро, мне уже приходилось бывать у него, когда дом Петра подожгли бандиты. Поймав неподалёку от больницы извозчика, я велел ему гнать во весь дух.

— Хозяин — барин! — легко согласился тот.

Через четверть часа пролётка замерла возле здания, в котором была квартира начальника угрозыска. Я расплатился и ринулся в подъезд.

На бегу едва не вынес двери плечом, перепрыгивая через ступеньку взлетел на третий этаж и, оказавшись возле его квартиры, нарочно замедлился и стал прислушиваться.

Увы, дом был старинный, каменный, не какая-то хрущёвка, в которой соседи из разных квартир могли спокойно переговариваться друг с дружкой через тонкие, почти прозрачные стены.

Если в квартире происходило что-то страшное, обычному человеческому уху услышать это не представлялось возможным.

Я прильнул к двери и немного постоял, затаив дыхание.

И всё-таки мне повезло: удалось уловить отголоски разговора между женщиной и мужчиной, причём вёлся он обычным будничным тоном. Скорее всего, Иван Никитович беседовал со своей женой, но это ещё предстояло проверить.

Я нажал на кнопку звонка облегчённо выдохнул, когда дверь открыла супруга Художникова.

— Жора, здравствуй! Заходи, не стесняйся, — улыбнулась она и, обернувшись, позвала:

— Вань, к тебе пришли.

В коридоре появился Иван Никитович. Вид у него было расслабленно-домашний.

— А, Георгий! Как раз тебя вспоминали. Чай будешь? — не дожидаясь моего ответа, он добавил:

— Мать, давай ставь на стол.

— Иван Никитович, чай — дело хорошее, но нам бы сначала переговорить.

— Что-то стряслось?

Я кивнул.

— Мать, пока погоди, чай откладывается.

Мы прошли в кабинет Художникова, полки шкафов в котором буквально ломились от книг.