Шимун Врочек. Метро 2035: Питер. Битва близнецов
Прелюдия Человек без имени-1
Холод собачий. Суставы превратились в стальные шарниры. Они ледяные и твердые. Я ощупываю себя руками, чтобы убедиться, что у меня еще есть тело. В глотке пересохло. Атомная пустыня. Штат Невада в утренний час, когда холодно и ящерицы еще дремлют. В голове одни вопросы: «Где я? Что я здесь делаю?» И еще один, самый главный – за что?! Пробую разобраться. Перед глазами красноватая тьма. Сполохи огня. Желтые, красные, зеленые. Это не свет. Увы. Это мой мозг сам придумывает то, чего нет. Где я? Я пытаюсь ощупать стены. Натыкаюсь на какие-то механизмы. Они в ржавчине. Проверяю карманы. Там что-то есть. Вслепую провожу инвентаризацию: 1. Карточка. Квадратный листок картона, с одной стороны гладкий. Кажется, это фотография. Я не знаю, кто на ней изображен. 2. Перо какой-то птицы. Жесткое и грязное, с обломанным кончиком. Я не помню, для чего мне это. Кому нужна такая вещь? Я подношу его к носу и отшатываюсь. Перо воняет. 3. Зажигалка «Зиппо». Холодная, металлическая, выпуклый рельеф на боках. Чувствую легкий запах бензина. Аллилуйя! Это прекрасно. Почти так же хорошо, как запах кофе и теплых круассанов поутру. В Париже, на Монмартре, весной… Звучит так, словно я когда-то был в Париже…
Прекрасно. Теперь у меня есть три волшебных предмета. Как в сказке. Осталось найти им применение. Я открываю крышку зажигалки, кладу палец на рубчатое колесико. Чирк! Чирк! Прокручивается колесико. Чирк! Летят искры.
Человек думает: «Где я?» Он не знает, как здесь оказался. Возможно, человек получил травму, это посттравматическая амнезия, так часто бывает.
Затылок у меня болит. Я не знаю, что там. Аккуратно трогаю пальцами, они проваливаются в мягкое и влажное. Кровь? В следующий миг меня насквозь пробивает разрядом боли, меня ведет. В последнюю секунду рывком возвращаюсь в сознание. Ловлю сам себя, пережидаю головокружение, чтобы не упасть. Хватаюсь руками за невидимую землю. Холодный пористый бетон отзывается под пальцами. Похоже, в затылке открытая рана. Я снова беру зажигалку. Чирк! Чирк! Вшшш! Пламя неожиданно вспыхивает. Мягким золотистым светом освещает на мгновение все вокруг… От этого света мне почти больно. Я зажмуриваюсь на мгновение. И снова открываю глаза.
Прежде чем пламя погаснет, видно, что это человек с резким рубленым подбородком, выбритой головой и шрамами на лице. Несмотря на ситуацию, в которой оказался, человек улыбается. – Привет, – говорит он огню.
И пламя снова гаснет. Полная темнота, световые пятна на сетчатке глаза. Они в форме язычков пламени. Прыгают. Мелькают. Они везде. Я поворачиваю голову, пятна с легким опозданием двигаются за мной. Значит, я не ослеп. Хоть одна хорошая новость на сегодня. Я подношу зажигалку к носу и чувствую исчезающий горячий аромат. Это прекрасно. Это живое. Запах бензина едва уловим. Возможно, я смогу зажечь огонь только один раз. Может, два. Если повезет. Я убираю зажигалку. Пальцы ощупывают вытертую ткань и засовывают «Зиппо» в карман старых потертых джинсов. Я провожу рукой по своему бедру, чувствуя, как холодят кончики пальцев уцелевшие заклепки. Зажигалка мне еще пригодится. Не стоит тратить бензин сейчас. Оставлю его на крайний случай. Я напрягаю глаза, а затем представляю белые силуэты двух ладоней. Словно они в темноте светятся. Я поднимаю их перед лицом. «Это мои руки». |
