Вебб про себя выругался.

— На каком языке вы говорили?

— Французский, эфенди.

— Хороший язык был?

— Эфенди?

— Ну… знала она его хорошо?

— Как настоящая француженка.

— И что? О чем вы с ней говорили. Только не врать, на камере видно.

— Ну… она спросила, кто играет.

— И ты ей показал…

— Нет, она спросила, что за парень. Ну, я сказал как есть. Мол, Бентли, пентхаус и денег немеренно.

— О ком-то еще спрашивала?

— Нет, эфенди.

— Сколько она тебе дала?

— Пятьсот, эфенди.

Вебб протянул руку.

— У меня нет этих денег, эфенди.

— А где они?

— Я отправил их семье, эфенди. Этим же утром.

Вебб встал.

— Поехали. Покажешь где.

Квартира хаваладара — менялы из системы хавала, тайной системы денежных переводов, идущих со Средних веков — была замаскирована под пункт обмена валюты. Купюры они там не нашли. Хаваладар — успел ее поменять. И тоже изворачивался и врал…

Записей с камер тоже не было. По непонятным причинам — их просто не нашли, и даже Арут ничего не смог сделать.

У них был только ее фоторобот. Причем плохой — Вебб подозревал, что пит-босс мухлюет, и дал описание «от балды».

Из казино они тронулись обратно в город — по дороге, которая менее известна чем дорога по побережью Франции от Ниццы до Монако — но Феррари тут можно встретить едва ли не чаще. Спорткары всех видов — обходили их как стоячих.

— И как теперь нам ее искать?

Комиссар полиции пожал плечами — жест, который Вебба уже начал раздражать. Восток.

— Здесь таких русских Наташ десятки тысяч. Никто не знает, сколько. Спрашивать их бесполезно, они врать научились раньше, чем говорить.

— Может, все-таки попробовать?

— Если только у вас есть несколько лет на это. Они приезжают… уезжают… мы только записывать успеваем…

Вебб вскинулся.

— Записывать?

— Ну, да. В аэропорту. Всех молодых женщин записывают.

— А как получить эти записи?

— Если только поедете в аэропорт и посмотрите. Они не в компьютере.

Вебб заметил какое-то движение справа… скорая, полиция. Поток ощутимо замедлился…

— Что там.

Полицейский пожал плечами.

— Не знаю, эфенди.

— А выяснить можно?

Трупы увезти еще не успели…

В Ливане человеческая жизнь всегда не слишком ценилась, а сейчас, после того, как весь регион из-за Сирии и Ирака превратился в одну огромную, закипающую на огне скороварку — и подавно. Убили двоих… ну и хрен с ними, туда им и дорога. Полицейские лениво, особо не стараясь, проводили какие-то действия, похожие на следственные, рядом стоял французский броневик Шерпа — значит, и спецназ здесь…

Арут подошел к карете скорой, знаком показал, чтобы раскрыли лицо. Присвистнул…

— Ни хрена себе.

— Знаешь его? — спросил державшийся рядом Вебб.

— Ага. Как раз один из тех, о ком мы говорили.

— То есть?

— Он был из Одессы. Как раз поставлял Наташ.

Вебб насторожился.

— Ты уверен?

— Да. Его звали, как это… Вен’я, да. Он тут постоянно жил, квартиру снимал, по клубам ходил, да.