— Дайте же мне посмотреть! — кричу я, испугавшись, что они пройдут мимо.

Из прорези балдахина возникает женская рука, засверкавшая на солнце золотом и бриллиантами.

— Что она говорит? Что она говорит? — затараторил знакомый капризный голос.

— Не понимаю, госпожа. Она кричит на чужом языке. Наверное, беглая рабыня, — отвечает негр с опахалом.

— Какой ужас! Какой ужас! Скоро из дома будет опасно выходить, — вновь быстро и нервно зазвучал голос из-за занавесок.

Глупости! Какая же я рабыня? Но неважно. Пусть она меня увидит. Я уверена — мы знакомы. Устремляюсь за носилками:

— Подождите, давайте поговорим!

— Не подпускайте ее! Она обязательно больна какой-нибудь гадкой болезнью!

Негр пропустил вперед носилки и замахнулся на меня опахалом.

— Да как ты смеешь, урод?! — заорала я и бросилась на него.

Ох, как он испугался! Отмахиваясь опахалом, бросился бежать. Вслед за ним с невообразимой быстротой понеслись носильщики. Занавески балдахина развевались, точно легкие одежды танцовщицы. Женщина в желтых шелках надменно и вызывающе повернула свою рыжеволосую голову. Я увидела прекрасное лицо Наташки.

Боже! Она меня не узнает!

— Наташа! Наташа! Подожди!

— Что кричит эта девка? Я никогда не слышала такой грубой речи.

Наташка смотрела на меня колючим тревожным взглядом. Я бегу вслед за носилками. Спотыкаюсь, падаю. Больно ударяюсь коленкой о камень. Встаю и бегу дальше. Пыль, поднятая огромными ногами негров, застилает дорогу, режет глаза, Проникает в нос, горло. Мне нечем дышать. Но бегу — кашляю, рыдаю, кричу из последних сил:

— Это же я — Ольга… Подожди!

Но Наташкино лицо исчезает за клубами желтой искристой поджаренной солнцем пыли…

Пат специально гремит мебелью, чтобы разбудить меня. Я благодарна ему. Вытираю мокрые от слез глаза.

— Вставай, пора ехать в морг, — буднично сообщает Пат.

— В морг не поеду. Боюсь.

Пат пожимает плечами и уходит. Наверное, обиделся. Черт с ним. Ну не могу я смотреть на Наташку в морге! Лучше сразу на кладбище. Там воспринимаешь все иначе. Приходит покой и понимание, что и мы там будем. Звонит телефон. Узнаю голос Стаса. Немного ленивый, но убедительный. После похорон приглашает в «Прагу». Помянуть Наташку. Я ему благодарна. Как-то в голову не пришло, что, кроме меня и Пата, еще кто-нибудь захочет проститься. Нужно вставать и приводить себя в порядок. Все-таки ресторан. Долго выбираю платье. И мои, и Наташкины горой валяются на диване. Уже отчаиваюсь найти подходящее.

Хочется что-нибудь скромное, элегантное, но с шиком! Нашла! Черное. Вверху строгое, с английским воротничком. Рукава три четверти легкими раструбами и широкая юбка колоколом. С запахом. Затянута в поясе и застегивается на одну большую пуговицу. Когда стоишь на месте — сама невинность, а когда идешь широким шагом или кружишься, нога оголяется до бедра.