Это платье не Наташкино. Его забыла одна подруга. Ее какой-то немец забрал с собой в Европу. На радостях про все забыла. А платье новое, итальянское. Из черного шелка, ненатурального, разумеется, в редкую желтую линию. Мне чуть-чуть длинновато. Но не страшно. На похороны в мини не ходят. И обязательно надену Наташкину шубу. Я давно схожу по ней с ума. Рыжая лиса, почти в пол.

Подставленные плечи. Широченные рукава. Особый шик носить ее нараспашку. Мне она больше идет, чем Наташке. Когда-то, раздобрившись от выпитого, Наташка, зная о моей страсти, сама сказала: «Не майся, со временем подарю ее тебе».

Теперь ждать нечего. Буду считать Наташкиным подарком. На память.

Калитниковское кладбище находится рядом с Птичьим рынком. Или наоборот — рынок рядом с кладбищем. Удивительно — самое живое место в городе и самое мертвое исключительно рядом. Меня привез Стае. Его лицо выражало траурную деловитость. Говорит он тише обычного. Коротко и серьезно. По-моему, и здесь чувствует себя руководителем. В плохую зимнюю погоду, когда с мрачного неба падает мокрый бесцветный снег, а ноги разъезжаются в липкой серовато-сизой грязи, нет ничего печальнее старого неухоженного кладбища. Странно — полдень, а уже начинает смеркаться. В такую погоду расставаться с миром не так уж обидно.

Почему Наташку хоронят здесь, а не где-нибудь за городом? Стае объясняет:

— Место выбили по знакомству, чтобы далеко не тащиться.

Хорошо, когда остается много друзей. Вот уж чего не ожидала увидеть, так это шикарную траурную процессию. Набралось человек тридцать.

Девушки почти все в шубах, некоторые в песцовых. Мужики солидные, без шапок.

Всем за сорок. Венков, слава Богу, нет. Но цветов много. Почти у каждого в руках розы или каллы, редко гвоздики. Идем медленно за тележкой с гробом. Зябко и противно. Тележка постоянно вязнет в грязи. Мужики, тихо матерясь, толкают дальше. Всего страшнее стоять у разрытой могилы, мокрой и склизкой. Смотреть, как пропадают в ней снежинки, и сторониться от края, боясь поскользнуться и упасть в бездну. Интересно, кто точно смог высчитать, на какую глубину нужно рыть могилу? По мне — чем глубже, тем спокойнее.

Ждем пропавших куда-то могильщиков. Пат просит открыть крышку гроба. Наташка лежит какая-то отстраненная и очень красивая. В жизни она никогда не была такой красивой. Снежинки падают на ее рыжие волосы, брови, щеки. И не тают. Эти нетающие снежинки вызывают у меня истерику. Боже…

Наташка! Подруга! Неужели так просто мы все расстанемся друг с другом? Кутаюсь в мягкий уютный мех ее шубы. Он становится мокрым и липким от моих горячих слез. А ты лежишь, открытая небу, и снежинки засыпают твое уже нездешнее лицо.

Могильщиков никак не могут найти. Крышку гроба закрыли. Я так и не подошла. Наташкина шуба до сих пор помнит ее тепло, и поэтому роднее мне, чем тело, лежавшее в окружении застывших людей. Чтобы хоть как-то остановить слезы, смотрю в сторону. Взгляд наталкивается на одинокую фигуру высокого мужчины. Он стоит неподалеку и смотрит в нашу сторону. Я его не узнаю. Наш или нет? На голове шапка. В руках белые гвоздики. За толстыми стеклами очков глаз не различить. Почему он не подходит? Даже наоборот. Увидев, что смотрю на него, развернулся и отошел к другим могилам. Кто он? К кому пришел? Кроме Наташки, вблизи никого не хоронят. Надо бы его позвать. Но кричать неудобно. Направляюсь в его сторону. Заметив, быстро уходит прочь, размахивая букетом гвоздик в такт ходьбе. Словно белым веником. И тут до меня доходит — это Он! Убийцу всегда тянет на место преступления. Захотел в последний раз увидеть свою жертву. Я в каком-то кино такое видела. Как завороженная иду за ним. Сквозь падающий снег еле различаю удаляющуюся спину. Широкие квадратные плечи. Длинное серое пальто.

Идти трудно. То носки сапог разъезжаются, то каблуки уходят глубоко в грязь.