— Вы знаете, о ком я говорю.

— Понятия не имею. И эти вопросы меня не интересуют.

После этих слов Он приоткрыл дверь, намереваясь вылезти из машины и, очевидно, позвать охрану, чтобы меня вытащили из его «мерседеса».

— Надеешься, со смертью Наташки у тебя исчезли проблемы?! — неожиданно для себя истерично кричу я.

Кажется, мой крик вдавил его в сиденье. Дверца «мерседеса» резко захлопнулась. Мы медленно тронулись с места. Вокруг нас возникают и исчезают огни. В машине тепло и тихо. Приборы светятся потусторонним зеленоватым светом.

Мы оба не знаем, чем закончится эта встреча, эта езда, эта ночь. Такое впечатление, что ему сейчас безразлично, куда ехать. Лишь бы отвезти меня подальше от офиса. Выбравшись из центра, великодушно спрашивает:

— Тебя возле какого метро высадить?

— Зачем? — напираю с вызовом.

— Затем, что меня дома ждет жена.

Умора! Вздыхаю и несколько расслабляюсь от такого примитивного, но успокаивающего вранья. Убийца, которого к ужину ждет жена, не вселяет животный страх. И все равно страшно. Не в данный момент, а вообще. Поэтому нахожу в себе силы и спрашиваю:

— Тебе жалко Наташку?

— Какую? — делает вид, что не врубается.

— А… — понимающе растягиваю я, — мы ведь действительно друг дружку не знаем. Ее зовут… О Боже, звали Наташа. Меня — Ольга. Тебя…

(Молчит.) Условно — Наташкин друг.

Это производит впечатление. Нехотя сообщает:

— Вадим Борисович.

Признаюсь честно, что о Вадиме от нее никогда не слышала.

— А я о вашей Наташе.

— Извините, она ваша.

Нет уж, дорогой. Теперь я от тебя не отстану. Появился какой-то азарт. Аж в жар бросило. Проезжаем Нижнюю Масловку. Тут я поначалу комнату снимала. Пришлось сбежать. Сосед приставал. С утюгом за мной ходил. Тогда боялась до туалета прокрасться, а сейчас с убийцей еду — ничего.

— Оля, мне нет никакого дела до вашей подруги. И говорить нам не о чем.

При этом он притормаживает возле подземного перехода. Приходится раскрывать карты.

— Значит, сегодня на кладбище белые гвоздики предназначались другой?

Вместо ответа он снова нажал на газ. Машина быстро набрала скорость.

— С чего ты решила, что я был на кладбище?

— Видела тебя там.

— Глупости.

— Хорош врать-то…

— Ладно. Был я на кладбище. У меня там тетка похоронена. Сегодня как раз юбилей.

«Боже, признался!» — пронеслось в мозгу. Значит, Он. А посмотришь и не поверишь, что взял и задушил. Такой важный. Обеспеченный. Мог бы кому-нибудь другому поручить. Боже! Неужели тот самый мужик?

Ox, как мне было с ним хорошо! В обрывках света пытаюсь внимательно рассмотреть его лицо. Замечаю, что при этом действую ему на нервы.

— Говорю же, тетка похоронена. Пелагея Ивановна. Что ему возразить? Лучше не обострять ситуацию. Не загонять его в угол. Стараюсь говорить непринужденно.

— А мы там подругу хоронили. Ее позавчера любовник убил. Правда, она успела оставить записку…

Зачем соврала про записку и сама не соображу. Но Вадим Борисович после этого оживился.

— Тебя куда отвезти?

— Все равно. Вечер у меня свободен.

— Зато у меня занят.

— Тогда давайте просто покатаемся. В вашей машине сплошной балдеж.

Он неопределенно хмыкнул и остановился возле коммерческого киоска.

Не говоря ни слова, вылез и пошел что-то покупать.