Схожу с тропинки поближе к могилам. Там лежит чистый снег. Стараюсь не потерять Его из виду. Он идет тоже не по тропинке, а напрямик, огибая попадающиеся могилы. Я за ним. Только бы не упасть. Шуба развевается от быстрой ходьбы. Снег залетает в разрез платья. Левая нога до бедра мокрая. Внезапно впереди показалась желтая стена. Откуда-то сверху, заставив вздрогнуть, ударил колокол.

Сначала мощно и степенно, потом вступили колокола поменьше и заторопились высоким частым перезвоном. Я замерла. Кажется, вернее — ощущаю всем существом, что в этот момент гроб с телом Наташки опускают на дно могилы. Совсем без сил вхожу в церковь. Он как раз нагнулся, чтобы положить цветы к алтарю. Прячусь за колонну. Людей мало. Но все равно духота. Тяжело дышать. От стен церкви тянет холодом и сыростью, а от горящих свечей на лицо накатываются волны горячего воздуха. Пахнет воском, елками и еще чем-то горьковато-тошным. Из-за колонны наблюдаю за ним. Крестится. Потом подходит к светильнику и пытается вставить свечку. Она падает. Размягчив воск у основания над пламенем другой свечи, двумя руками втыкает в рожок и ждет, когда воск застынет. Впиваюсь взглядом в его руки. Волосатые! Светлые волосы колечками вылезают аж на кисти рук. Золотой перстень на пальце тускло отсвечивает язычки пламени. От страха прячусь за колонну и поворачиваюсь к стене. Чуть не вскрикиваю от ужаса. Из левого придела на меня спокойно и грустно смотрит Наташка. Она сидит на большом камне у входа в пещеру. Вся в черном. Ее белые руки скрещены на коленях. Боже! С ума сойду!

Когда художник успел нарисовать Наташку на стене храма? Вот сидит и совсем по-живому смотрит на меня. Мое тело парализовано. Скрещиваю руки, как и она, и не могу пошевелиться. Слышу, Он уходит. Но пошевелиться не смею. Отпусти меня, Наташа! Мне необходимо его догнать. Отпусти. Я знаю — это Он. И нет ему прощения. С трудом нахожу выход из церкви и бегу к воротам. Сразу различаю в сумерках его фигуру. Садится в «мерседес». Неужели уедет? Чертово оцепенение.

Как же мне его догнать?

— Куда торопишься? — раздается голос из стоящих рядом «жигулей».

Смотрю внутрь — мне улыбается ночной спаситель. Кажется, его зовут Борис. Не раздумывая, сажусь в машину и буквально молю:

— Поехали затем вон «мерседесом».

— Поехали, — с неожиданной готовностью соглашается Борис, и мы выезжаем вслед за мигающими огнями Его «мерседеса».

Едем молча. Борис ни о чем не спрашивает. Как он здесь оказался?

Неужели следит за мной? Этого еще не хватало! Но любопытно.

— Кто тебе про Наташкины похороны сообщил?

— Никто. Я сюда по делам заехал.

— На кладбище? — искренне удивляюсь я.

— Не совсем. Просто встреча была назначена.

— Значит, помешала? — спрашиваю, а сама не верю ни единому его слову. Он отвечает как-то натянуто. Словно придумывает на ходу.

— Нет, нормально. Нервы ни к черту. Решил больше не ждать.

Борис отвечает, не глядя на меня, а уставившись в короткое освещенное пространство дороги. Его вопрос: «Куда мы едем?» взрывает меня ни на шутку.

— Как куда? — возмущенно кричу. — За «мерседесом»! Я же объяснила.

— Ничего не объяснила, — возражает Борис, но, не желая ссориться, тут же добавляет:

— Ладно, твои дела.

— Да, мои!

Нечего ему совать нос в мои проблемы. Машину ведет классно, а остальное касается только меня. Едем прямо за «мерседесом», чуть сбоку и на полкорпуса отстаем. Иногда на светофоре могу разглядеть Его голову и очки.

Шапку снял. В моем состоянии трудно ехать молча.

— Все же странно, что снова встретились.