— Принесешь мне куртку? — как можно мягче попросил я, трогая разбитую губу кончиками пальцев. — С такой рожей в гардеробе мне показываться нельзя, сама понимаешь. Оля радостно кивнула, и поспешно смылась, а через несколько минут вернулась с ворохом верхней одежды. Как мимо цербера Зофьи Потаповны мою куртку пронесла — понятия не имею. Кое-как, при помощи Ольки, я сумел одеться, низко натянув на лицо капюшон. Скрыл «боевые раны». Олька бросила прямо на мол сумку и накинула на себя тонкий, бежевый плащик. В нем она казалась старше и, серьезнее, наверное.

Однако все еще той, с кем я в жизни бы не связался. Но сейчас у меня не было другого выбора. Кое-как мы вышли из школы. На мое счастье, на нас просто не обратили внимания. Вернее, на меня не обратили внимания. Оля перебросилась парой слов с техничкой и даже удостоилась улыбки «цербера». Мало того, что уродина, так еще пай-девочка и отличница. И со всеми вежлива и мила. Меня счас вывернет. Отличники всегда скучны и неказисты.

— Ты домой? — спросила она, когда мы вышли на крыльцо школы.

— А что я забыл дома? Про уроки думать не хотелось. Про мать, которая наверняка разорется, увидев синяки, — тоже.

— Тогда я с тобой. Вот только тебя мне сейчас не хватало! Вновь захотелось крикнуть ей, чтобы убиралась, да вот только в бесцветных глазах Оли было нечто… беспокойство, наверное. И мне стало стыдно. И в то же время слегка муторно. Надо быстрее от нее избавиться, потом будет только хуже. Но вместо того, чтобы отправить ее домой, я сказал, сам удивляясь своим словам:

— Как хочешь… Только заглянем ко мне. Переоденусь и тогда пойдем, погуляем. Она прям расцвела улыбкой. Зато я помрачнел. Кажется, отвязаться от нее будет непросто. Дома я посадил ее в гостиной на диван, поставил перед ней на столик вазу с овсяным печеньем и стакан с холодным апельсиновым соком.

— Угощайся. Я сейчас. Переодеться оказалось делом нелегким. На каждое резкое движение собственного тело отзывалось болью, оттого и сами движения были неловкими, неуклюжими. Я опрокинул на пол стопку книг, и в комнату заглянула встревоженная Оля. Наверняка вообразила, что я в обморок упал. Выглядел я и в правду не очень, зато чувствовал себя, как ни странно, гораздо лучше. Увидев меня, раздетого до пояса, она смутилась, сказала:

— Прости, — и хотела уже выйти, как взгляд ее остановился на оставленной на кровати гитаре. Я быстро натянул через голову майку, морщась от боли. А девочка тем временем, казалось, обо мне и забыла. Даже расцвела вся как-то. Потянулась к гитаре, без спросу, прошлась пальцами по струнам, и инструмент сначала тихо заплакал, а потом и запел, повинуясь ее едва заметным движениям.

— Ты умеешь играть? — удивленно выдохнул я.

— Немного. Немного? Струны дрожали под легкими движениями ее пальцев, как завороженные. И в душе проснулось что-то похожее на восторг, на безумную тоску, жажду, утолить которой не было никакой возможности… или была… Она играла восхитительно, вкладывая в свою игру нечто до боли мне знакомое. Наверное, тоску? Может, одиночество? Гитара вдруг умолкла. Некоторое время мы молчали. Мир обрел свои краски и очертания, ударил в нос запах ее духов, терпкий, слегка горьковатый, и я вспомнил, что человеку вообще-то полагается дышать, хоть изредка.

— Берем гитару! — прохрипел я, укладывая свою красавицу в чехол.