Был у меня, кстати, пациент. В свободное от жены и работы время он любил ходить к проституткам. Проституток потом находили в слегка разобранном виде. Когда пациента арестовали, он долго не мог понять, за что. Оказалось, все началось с визита к некой мадам Не-жу-жу. Встретились, выпили и тут… «И тут меня пробило, док. Я стал стирать отпечатки пальцев. Со стакана, бутылки, стола. Она смотрит на меня и спрашивает: „Ты доктор Лектор и пришел меня убить?“. Ну, как тут не оправдать желания женщины?! Я попробовал, и мне понравилось». Но если бы эта история попала бы в Голливуд, с нее точно бы соскоблили налет пошлости и обыденности. В руках хорошего мастера любой маньяк превращается в бриллиант кровавого цвета.

Но почему люди так любят триллеры? Ответ прост до оскомины. Представим психику человека в виде гигантского паззла. Тысячи ярких кусочков, и многие из них вроде бы даже и совпадают. Вот только цельной картинки, как ни старайся, все же не получается. Стараешься, собираешь, но одно неловкое движение — и все начинай сначала. Когда же ты смотришь триллер, то тебе загодя все объяснили: сценарист разжевал, режиссер разложил по полочкам, оператор показал эти полочки. Психика человека здесь — как детская поделка: грубо сработанная, с неправильными, а временами и острыми гранями, но тебе не нужно напрягаться, чтобы ее понять. А вот поди-ка пойми, что происходит в черепной коробке твоего соседа, начальника или жены… Тут уж сам ни за что не справишься.

Был в моей практике и такой случай. Жил на окраине Москвы милый трогательный мальчик — простой, как гривенник. Ночью он два раза вставал, чтобы помочиться (терпеть до утра очень вредно), и каждые три месяца менял зубную щетку только потому, что так положено. Никогда не списывал в школе и начинал ухаживать за девушкой только после того, как она официально представляла его своим родителям. То есть никогда. Он ел то, что полезно, не пил, не курил и два раза в неделю посещал недорогой спортзал. Скучен был до колик. Даже родная мать от него зевала — что уж говорить про окружающих. А потом мальчик взял и повесился, оставив после себя большую порнографическую коллекцию. После похорон я очень жалел, что так и не смог найти ключик, ведущий в таинства его сознания. Интересно, что творилось в его голове, когда он снимал девицу на толчке?! Кстати говоря, до того момента я совершенно не подозревал, чем занимаются женщины, когда сидят в общественном сортире.

О, сколько нам открытий чудных!..

В общем, нет ничего плохого в том, что человек любит триллеры. Главное, время от времени возвращаться в реальность. Но только не затем, чтобы самому повторить любимый сюжет.

Только вместо кота у раскидистого дуба я первым делом увидел Злату Чудову. Кричала тоже она — тонкий животный крик постепенно перешел в низкочастотный, утробный вой. Пощечина не помогла — прекрасная блондинка пребывала в шоке. А с дуба, словно мелкий дождик, капала кровь.

Я поднял голову.

Тот, кто это сделал, обладал извращенным чувством юмора и явной любовью к Пушкину. Тело Даши Колитовой, обмотанное фальшивыми золотыми цепочками, висело на дереве, на связанных ногах блестела рыбья чешуя. Обе руки были аккуратно рассечены — кровь текла из вскрытых вен.

— Надо ее снять…

Впервые в жизни я увидел глаза, похожие на блюдца. У дуба собрались все участники проекта. Гоша потянулся к Даше и тут же запачкался в крови.

— Не смей! — крикнул я. — Ничего не трогай!

— Но ей же больно, — укоризненно прошептал он. — Мы должны ей помочь. Она теплая — вдруг еще живая…

— Лучше Чудовой помоги! Иначе и первую красавицу проекта придется сдать в дурку, — посоветовал я и, не глядя, набрал на мобильном две цифры, которые ненавидел с детства.