Первое, на что натыкается мой взгляд — тупорылое пулеметное дуло направленное мне прямо в лицо. Поверх дула белозубая от уха до уха улыбка, плывущая по давно не бритым щекам.

— Вылезай, генацвале, приехали! Конечная остановка!

Медленно, как в кошмарном сне я начинаю привставать с такой удобной, такой безопасной лавки и переваливаться через высокий деревянный борт.

— Э! Автомат смотри не потеряй, солдат! А то прапорщик потом п… даст! — веселится пулеметчик.

Ствол оружия неотрывно следует за каждым моим движением, потому я никак не могу разделять его радостного настроения. Вокруг все словно подернуто дымкой, какое-то нереальное, будто и впрямь из тяжелого предутреннего кошмара. Мне очень хочется верить, что это всего лишь сон. Сон, ну конечно, обязательно сон. Краем глаза замечаю, как вываливается из кабины Пепс, как вскидывает к плечу автомат, но почему-то не стреляет. Почему он не стреляет? Ведь меня сейчас убьют, вот только коснусь земли, и этот улыбчивый грузин выстрелит в меня, обязательно выстрелит. Почему же Пепс медлит, почему не убьет его, спасая мне жизнь? Водитель, гораздо более медленный и неловкий чем наш замковзвод, тоже выбирается из кабины и встает с другой ее стороны, нерешительно мнется, сжимая в руках автомат. Да что такое? Что с ними обоими?

Земля тяжело бьет по ногам, и я невольно приседаю, гася инерцию падения.

— Ай, молодец, генацвале! — хвалит меня пулеметчик. — Теперь скажи остальным своим, чтобы тоже вылезали. Осторожно только, по одному. И еще это… Стрелять не надо, баловать оружием не надо. Тогда все хорошо будет. А иначе, всех убьем, веришь?

Я верю, я так ему верю, что язык холодной дохлой рыбиной прилипает к небу, не в силах вытолкнуть из клацающего зубами рта требуемые слова. Я боюсь обернуться и посмотреть, что делает сейчас Пепс. Сука! Ну должен же он что-то делать. Их там десяток человек с оружием. Должны же они хоть что-то предпринять, чтобы спасти нас. Спасти меня! Пепс, сука! Делай же что-нибудь!

— К машине! По одному выходим! — все-таки справившись с перетянутым жгутом страха горлом, командую я.

В кузове начинается неловкое копошение, пацаны пробираются к выходу. Вот над бортом появляется бледное, судорожно вздрагивающее лицо под надвинутой на самые глаза каской, перед глазами все плывет и я никак не могу разобрать кто же это. Похоже, кто-то из молодых, они сидели ближе к заднему борту… Следом суется тот самый заросший щетиной осетин, что ехал с семьей. Улыбчивый пулеметчик вдруг резко развернувшись на месте ловко бьет его длинным стволом с примкнутыми сошками прямо в губы. Просто тыкает ствол вперед, как бильярдный кий. Из-под черного металла сочно брызгает неестественно алая кровь.