– Так не лежал он ни в какой палате. – Я удивленно глянула на собеседницу. – Он, в дороге еще умер. Врач зафиксировал смерть, через час, когда повторно убедились в полном отсутствии мозговой активности, отправили в морг.

– Да уж, вы правы, с этим соседями мне говорить не о чем. – Мрачно пошутила я. – А с врачами как? Кто то же устанавливал причину его смерти, заключение писал…

Марина Ивановна и Олимпиада Васильевна молча переглянулись. Потом старушка нерешительно предложила:

– Может, отправить ее к Сергею Давидовичу?

– Заключение он писал вообще то. – Кивнула Олимпиада.

– А кто такой этот Сергей Давидович? – Поинтересовалась я.

– Да Розин. Пталогоанатом наш … Пойдете?

– Куда? В морг? – Не на шутку испугалась я. Честно говоря, я до сих пор ни разу не посещала этого заведения, и воображение услужливо рисовало одну картинку ужасней другой.

– Ну, не совсем в морг. В анатомичку. Но вход общий. – Честно признала Марина Ивановна. – Да там ничего страшного нет. Если запах только…

– Да и потом, ей же не обязательно в саму операционную заходить, а в кабинете у Розова почти не пахнет. – Поддержала Олимпиада Васильевна.

От этих слов мне стало как то не слишком хорошо. Желудок заныл, и голова закружилась. Я вынуждена была опуститься на стул. Встревоженная хозяйка архива протянула мне стакан воды.

– Ну, так что, пойдешь к Розову? Или тебе достаточно выписки из истории болезни?

Я обречено кивнула, и хоть мои ноги отчаянно сопротивлялись этому, медленно тронулась в направлении, указанном собеседницами. Чем ближе было невзрачное одноэтажное здание, тем страшнее мне становилось.

На лавочке у входа в морг задумчиво курил парень в белом халате и шапочке, слегка сдвинутой на бок. Взглянув на него, я чуть было не зажмурилась, настолько он был красив. Странно встретить такое совершенство во дворе заштатной больницы да еще и в форме медработника. Да с такими внешними данными людям, на мой взгляд, одна дорога – в артисты. И пусть их красота со множества голубых экранов, или глянцевых страниц модных журналов радует благодарных зрителей. Я прошла мимо, с трудом заставив себя не оглянуться на парня еще хоть разок, и нерешительно остановилась у крылечка морга. Я топталась так долго, что мужчина с лавочки даже окликнул меня.

– Кого то ищете? – Вполне доброжелательно поинтересовался он. – Или на экскурсию пришли?

От неожиданности я резко обернулась. Мужчина смотрел на меня и чуть заметно улыбался.

– Ну и юмор у Вас. – Дрожащим голосом откликнулась я. – Да разве сюда кто то по доброй воле прийти может? Просто так, без особой надобности?

– А что такого? – Собеседник улыбнулся еще шире. – Я вот пришел. Да и Вас на веревке никто, вроде, не тащит…

– Мне доктор Розов нужен.

– Зачем интересно?

– Поговорить насчет одного из его… – Я замялась, не зная, какое слово здесь прозвучит уместнее. – … пациентов.

– А чего о них говорить то? У доктора пациенты обычно молчаливые попадаются, неразговорчивые…

– Да хватит Вам шутить, в самом деле! – Начала раздражаться я. – Да еще по такому поводу. Неуместному.

– Не сердитесь, девушка, паталогоанатомы все, как правило, люди веселые. Без юмора в нашем деле долго не протянешь, свихнуться запросто можно.

– Так Вы и есть доктор Розов?! Сергей Давидович?!

– Ну, я. А что Вас так удивляет? Я разве на доктора не похож? Вот и халат у меня есть, и шапочка…

Я и сама не совсем поняла, почему это открытие так меня поразило, просто у меня в голове образ потрошителя трупов вырисовывался намного более мрачным, я бы даже сказала зловещим.